"Джамп в час ночи" закончился.

– Стоп, музыка, – скомандовал Бобби в микрофон.

Получив акустический сигнал, проигрыватель отключился, и теперь Бобби мог переговариваться по той же связи с Джулией, своей женой и компаньоном.

– Как ты там, малышка?

Джулия вела наблюдение из машины в конце автостоянки за зданием корпорации. Музыку она слушала вместе с мужем.

– Тромбон – чудо, – вздохнула она. – Да, Верной Браун на этом концерте в "Карнеги-холл" показал класс.

– А как тебе Крупа на ударных?

– Нектар для слуха. А уж возбуждает… Так бы и нырнула с тобой в постель.

– Мне не до постели. Бессонница. И потом, ты забыла, что мы сейчас частные детективы?

– Мне куда больше нравится роль любимой женщины.

– А как же хлеб насущный? На одну любовь не проживешь.

– Я тебе заплачу.

– Ишь ты! И много?

– Ну, в пересчете на хлеб насущный.., полбатона.

– Да я стою целого батона!

– Вообще-то, тебе настоящая цена – батон, два рогалика и булочка из отрубей.

Бобби любил ее красивый грудной голос, перед которым не устоит ни один мужчина. В наушниках он звучал прямо как ангельское воркование. Живи она в тридцатые-сороковые годы – эпоху биг-бендов, – из нее вышла бы отличная джазовая певица. Конечно, если бы у нее еще был слух. Пританцовывает она что надо, а вот поет так, что уши вянут. Когда, слушая старые записи Маргарет Уайтинг, сестер Эндрюс, Розмари Клуни или Марион Хаттон, Джулия начинала подпевать, Бобби выскакивал из комнаты: он слишком любил музыку.

– Что там Расмуссен поделывает? – спросила Джулия.

Бобби взглянул на левый дисплей, подключенный к камерам внутреннего наблюдения в здании корпорации. Расмуссен думал, что ему удалось вывести камеры из строя, но он ошибался: за ним следили уже не одну неделю, все его махинации записывались на видеопленку.

– Томми торчит у терминала в кабинете Джорджа Аккройда.

Аккройд был директором проекта "Кудесник".

Бобби перевел взгляд на другой дисплей, подключенный к компьютеру Аккройда, и добавил:

– Только что переписал последний файл "Кудесника" на свою дискету.

Расмуссен выключил компьютер в кабинете Аккройда.

Правый дисплей в отсеке автофургона погас.

– Есть, – сказал Бобби. – Теперь "Кудесник" у него в кармане.

– Гад ползучий. Вот небось торжествует. Бобби склонился к левому дисплею и внимательно рассматривал черно-белое изображение Расмуссена у компьютера.

– Похоже, улыбается, – сообщил он.

– Скоро ему будет не до улыбочек.

– Хочешь пари? – предложил Бобби. – Как по-твоему, что он станет делать дальше? Дождется конца дежурства и преспокойно уйдет или смоется прямо сейчас?

– Сейчас. Или чуть позже. Побоится, что его застукают с флоппи-дисками. А сейчас тишь да гладь.

– Пари не получится. Я тоже так думаю. Человек на экране монитора зашевелился, но с кресла не встал. Он только устало откинулся на спинку, зевнул и протер глаза.

– Отдыхает. Собирается с силами, – рассказывал Бобби.

– Давай-ка еще послушаем музыку, пока он прохлаждается.

– И правда, – согласился Бобби и скомандовал:

– Музыка.

Зазвучала пьеса Глена Миллера "В ударе".

В сумрачном кабинете Аккройда Том Расмуссен встал, опять зевнул, потянулся и направился к большому окну, выходившему на Майклсон-драйв – улицу, где стоял автофургон Бобби.