«Теперь ты будешь жить для меня,» — сказал мужчина, положив ледяную ладонь ему на лоб. А женщина… она идет дальше, но куда? К кому? Он видит лишь краем глаза — кто-то еще поднимается, как и он. «Проклятье, почему я не смотрел? Что она делала?»

Реальность обрушилась внезапно. Белая пелена схлынула, а цепи вновь полыхнули болью, вырывая из транса.

— Сука! — выругался Страйкер.

Он прекрасно знал — повторное использование Мемориа ревелато в течение года грозило особым видом магической комы. Сознание просто утонет в потоке воспоминаний, затянет как в трясину, и уже не выберешься. Бывали случаи, когда маги, рискнувшие нарушить это правило, годами лежали в госпиталях, заново переживая каждый момент своей жизни, не в силах вырваться из бесконечного круга памяти.

Страйкер лежал, вглядываясь в темноту камеры. Воспоминания, вырванные заклинанием, были как осколки разбитого зеркала — острые, но неполные. В голове царил хаос.

«Что за чертовщина…» — он попытался собрать мысли воедино. — «Моё тело… оно как оказалось годами гнило в земле. Экспертиза БМБ подтвердила — ДНК совпадает, никакой ошибки. Как такое возможно? Я же здесь, живой…»

Цепи тихо звякнули, когда он попытался устроиться удобнее. Каждое движение отдавалось болью. Но физические страдания были ничем по сравнению с раздирающей голову неопределенностью.

«Кто были те аристократы? Какие семьи вершили надо мной суд?» — он вновь и вновь прокручивал в голове размытые образы из воспоминаний. — Но память словно заморожена, как будто кто-то запечатал самое важное…'

Женщина в красном плаще не выходила из головы. Её черные глаза, жуткая улыбка… Что она сделала там, в дождливой темноте? К кому пошла после него? Вопросы множились, а ответов не было.

Зазеркалье… Ещё одна загадка. Он помнил портал — шаг в неизвестность по чьему-то приказу. А потом… провал. Следующее воспоминание — этот наглый мальчишка Волконский пытается начистить мне волчью морду.

«Щенок…» — Страйкер невольно усмехнулся, вспоминая их столкновение. — «Надо же, угрожать мне вздумал. И ведь не струсил, гаденыш…»

Усталость накатывала волнами. Может, от потери крови, может, от магического истощения — но глаза закрывались сами собой.

«Нужно поспать…» — подумал он, позволяя темноте окутать сознание. — «А там посмотрим… если, конечно, меня не поведут сразу на казнь…»

Металлический стук каблуков выдернул Страйкера из сна. Он с трудом разлепил веки — перед решеткой стояли трое в форме БМБ. Две женщины и мужчина, все с нашивками старших следователей.

— О, явились… — он демонстративно зевнул. — Слушайте, валите-ка отсюда. Я сплю, между прочим. И дверь прикройте, а то сквозит.

Женщина в центре — судя по нашивкам, старший следователь — поморщилась:

— Виктор Александрович Страйкер…

— Для друзей просто Витя. — перебил он с издевательской улыбкой.

— Как ваши кости могут быть захоронены на кладбище для преступников? — в голосе следователя звенел металл. — Что вы такое? Вы иномирец?

— Нет! — Страйкер дернулся в цепях, раздражение нарастало как снежный ком. — Слушайте, вы уже задолбали с этим вопросом! Может, хватит? Или фантазии не хватает придумать что-то новенькое?

— Вы же понимаете, есть способ узнать наверняка, — женщина сделала шаг к решетке. — И он не из приятных.

Страйкер вдруг расхохотался — громко, зло, с лихорадочным блеском в глазах.