|
Как только ты переступил подвесной мост через давно засохший и заросший травой водяной ров, ты почувствовал, как у тебя сдавило горло. Все остальные с интересом оглядывались по сторонам, щелкали затворами фотоаппаратов, а ты шел, как во сне. Где-то глубоко в душе все, что ты видел, находило у тебя отклик, вызывая неясные, но болезненные ассоциации. Все могло бы закончиться вполне нормально, но в коридорах замка висели старинные портреты его бывших хозяев.
– Я увидел портреты родителей? – в ужасе спросил Рэйман. – Если бы только это! – воскликнул Чоконге. – Ты увидел свой собственный портрет! Рэйман почувствовал, что ему становится не по себе. – Неужели он сохранился? – Да... У твоих родителей не нашлось сил уничтожить твой портрет. Его просто в свое время сняли со стены, и он почти пятьсот лет провалялся на чердаке. Но его не съела моль и не сгрызли крысы. Когда замок восстановили, реставраторы нашли старые холсты. Их подновили и снова повесили вдоль галереи. Так там оказался и твой портрет... Рэйман стоял в полной растерянности и не находил в себе силы, чтобы двинуться дальше. – Что же мне теперь делать? – спросил он у африканца. – Набраться сил и мужества, – ответил тот. – Нас – бессмертных – осталось мало. А если быть абсолютно точным, то нас только четверо. Но помни: те двое вышли на свою последнюю охоту. Они ищут нас. И я чувствую, что с каждым днем они приближаются все ближе и ближе. Ты должен быть готов к встрече постоянно! Каждый день, каждый час, каждую минуту! – Иначе... – Рэйман посмотрел на своего собеседника. – Иначе, Шотландец, тебе несдобровать. А мне бы очень не хотелось, чтобы твоя шея остановила клинок Дикого Горца. Тем более, – Чоконге усмехнулся, – она не в состоянии этого сделать. – Но как? Как я могу противостоять Дикому Горцу?! – в отчаянии воскликнул Рэйман. – Ведь у меня нет даже меча! – Он у тебя есть, – возразил Чоконге, – вернее, должен быть. Разве ты забыл? У тебя самый лучший меч из всех нас. Он достался тебе от бедного Мигеля де Санта. – Меч, сделанный руками японского императора... – пробормотал Рэйман. – Горе мне! Ведь я не помню, где он! И даже не могу этого предположить! Что же мне делать? Чоконге засунул руку в карман и достал оттуда сложенный вчетверо листок бумаги. – Ищи по этому адресу, – он протянул листок Рэйману. – Что это? – Рэйман прочитал название улицы и номер дома. Адрес ни о чем ему не говорил. – Что там находится? – Теперь? Не знаю, – Чоконге пожал плечами. – Но раньше ты там жил, Шотландец, – добавил он. – А теперь прощай! Не обижайся, но я не могу слишком долго находиться с тобой, – Чоконге немного помолчал, – а вернее, не имею на это права... Африканец повернулся и быстро зашагал прочь от Рэймана вдоль пустынной аллеи парка. Рэйман-Шотландец в полной растерянности остался стоять, одиноко оглядываясь по сторонам и сжимая в руках листок бумаги.
Глава 6 КОМНАТА ВОСПОМИНАНИЙ
Рэйман медленно шел по улице. Город уже начинал жить утренней жизнью. По улицам сновали автомобили, развозившие молоко и свежий хлеб, но прохожих еще не было видно. Пачки газет лежали у еще закрытых газетных киосков. Рэйман остановился напротив двухэтажного старомодного строения и сверил адрес с бумажкой. Он не ошибся – это было то, что он искал. Рэйман прошел во двор и остановился напротив черного входа. У него возникло пока еще смутное чувство, как будто все вокруг ему очень знакомо. Рэйман толкнул дверь: она оказалась незапертой. На первом этаже дома располагался антикварный магазин, владельцем которого он был когда-то. |
