Дикий грохот оживил ночную тишину третьего подъезда — это Эдик тарабанил в дверь подвала ногой. Никто не открывал.

— Да что они, оглохли что ли все? Или укурились до никакейшего состояния?!

— Думаю, их просто нет.

— Ну да, их нет, ключа под перилами нет… Нереально.

— Будем ломать дверь!!! — я напряжённо рассмеялась.

— Зачем ломать, когда можно открыть? — Эдик достал из кармана маленькую отвертку. — Смотри и учись, пока я жив. В замках такого рода есть одна особенность, они легко открываются, если каждую проекцию резьбы отсутствующего ключа развернуть вот этой штукой, только по отдельности, к каждой должен быть свой подход.

К всеобщему восторгу — сработало.

С тех пор, как я здесь была в последний раз ничего не изменилось, все те же надписи на трубах, та же торчащая кругом стекловата, та же полуразваленная скамейка, явно украденная из-под подъезда, те же разбросанные по грязному полу диванные подушки “чтоб сидеть на тепленьком”.

— Падай, — я уселась на одну из таких сидушек. Тихо играла музыка, мы все закурили. И тут… Как я могла забыть… Вот сейчас, у меня в кармане пальто лежит измятое такое, но не распечатанное (специально, чтоб не смотреть всуе) письмо. Это письмо от Славика из Лобытнанг.

— Ребят, мне бы на три минутки остаться без вас, можно я в каморку Лехи загляну. Леха в этой каморке жил, умудряясь каким-то непонятным образом выглядеть довольно опрятно и чисто. Славик написал впервые за два с лишним года. Странно, но я уже абсолютно забыла, как он выглядит. Никакого волнения. Казалось, будто я получила письмо не от него, а от кого-то совсем чужого. Но вот от исчерканных тетрадных листов начинает исходить интонация. Славик оживает в моей памяти и становится совсем реальным. Маленький паренек с вечно смеющимися глазами, с верой в любовь и добро, с мечтами о чём-то светлом… На глаза наворачиваются слезы. Он пишет, что любит… А ведь я, не отдавая себе в этом отчет, а тоже когда-то была влюблена в него, и вспоминала его все это время, просто не формулировала эти воспоминания в конкретные мысли… Эх, Славка, Славка, доброе ты мое детство. Ты хоть знаешь, какой мрази сейчас пишешь?

И тут же, как бы подтверждая правильность моего мнения о себе, происходит следующее:

— Рита, быстро, бежим!!! — Алик хватает меня за руку и заставляет вылезать из каморки через маленькое подвальное окошко.

Ну и куда это мы, интересно?

— Да стой же ты, наконец!!! — я вырываюсь, — Что случилось? Менты? А ребята куда делись?

Алик тяжело дышит в глазах его такая неподдельная тревога, что мне становится жутко.

— Что с отцом? — быстро спрашиваю я, готовясь к самому худшему.

— Он стал последней дрянью.

Мне становится намного легче.

— Так в чем дело?

— Дима умер.

— Какой Дима?

— Мать твою!!! Какой Дима? Ну не какой-то чужой, наверное, да? Наш, наш Димка… Был он с нами, а теперь нету!!! Его гитара так в подвале и осталась, а рядом бычок дотлевающий… А его самого уже нет.

Алик был на грани истерики.

— Как нет? Что случилось? — я бешено трясу его за плечи, пытаясь хоть что-то понять.

— Он подсел на иглу. С подачи бороды подсел… Тот его угощал с недельку, Димке нравилось. Он много говорил, мол, вот как теперь, он с самим Бородой вместе курит, а потом еще кое— что…

— Мой отец не сидит на игле!!!

— Нет, только других учит, как это делается. Так вот… Димка ощутил ломку, он мне сидел, рассказывал ощущения… Говорил, что подарки от Бороды закончились… Что теперь надо, собственно, деньгами платить.