|
Сразу обжигает лицо морозный воздух, ветер швыряет в лицо острые крупинки снега. Все отбегают от «Опеля» и валятся в сугробы. Слабая защита от пуль и бомб… Оглушительный рёв двигателя всё нарастает, и вот уже взрывается снег фонтанами разрывов снарядов автоматических пушек. Проклятие! Самое обидное, что это наш! Ошибся, понимаешь! Увидел немецкий грузовик в тылу и решил, что это фрицы… Тем временем «Як» делает горку, уходя на высоту и вновь развернувшись, пикирует на нас. Что же делать?! Я вскакиваю на ноги и изо всех сил размахиваю шинелью. А по снегу уже ползёт ко мне строчка очереди, взвихривая гладкую поверхность, выглаженную метелью. Всё ближе и ближе… Но я заставляю себя сигналить. Десять метров, пять… И вдруг огонь прекращается, истребитель уходит ввысь. Понял, что свои! Ура! Самолёт тем временем набирает высоту, затем покачивает крыльями и пропадает в низких тучах… На меня наваливается безмерное облегчение, оборачиваюсь к ребятам и выдыхаю:
— Всё, орлы. Поехали дальше… Ругаясь на рьяного пилота, мои танкисты вылезают на дорогу. Грузовик, слава тебе Господи, цел. Из-под него вылезает водитель. Мы набрасываемся на него: — Ты что, не мог хотя бы флаг на крышу прицепить? Или звёздочки нарисовать? Это как нам повезло, что уцелели! Мать твою раз так и раз этак! Тот вяло отбрёхивается, наконец, инцидент исчерпан, и вновь продолжается дорога. На этот раз без происшествий. Вскоре начинаются места недавних боёв, и все прилипают к окнам. Машина проезжает мимо сгоревших танков, минует целые завалы вражеских трупов, огромные скопления брошенных машин. Да, дали здесь прикурить фашисту… Врезается в память перевёрнутый близким разрывом «катюши» итальянский «L6\40». Маленькая чахлая машинка… Навстречу бредут унылые колонны пленных, конвоируемых нашими бойцами. Вместе шагают по донским степям немцы, румыны, венгры. В одном строю они наступали на нашу страну, и теперь вновь идут вглубь России. Ну, леса у нас много. На всех хватит… Наш грузовик останавливается возле указателя с надписью «Хозяйство Буткова». Прибыли. Нам сюда. Прощаемся с водителем, собираем своё имущество и идём к небольшому особняку, чудом уцелевшему среди развалин Перелазовской. От самой станицы остались только закопченые трубы. Всё сожжено дотла… Пять минут на перекур, и вот уже я захожу в дверь дома. Там во всю кипит работа. Кто-то надорванным голосом сипит в телефонную трубку, кто-то отчитывает провинившегося. Тут же ведётся допрос пленного, словом — штабная жизнь кипит. Взглядом отыскиваю командира посвободнее и двигаюсь к нему. — Я майор Столяров, назначен комбатом в первый танковый корпус. Кому доложить о прибытии? Капитан очумело смотрит на меня, затем кивает в сторону закутанного в тёплый меховой комбинезон невысокого товарища. — Вон командир бригады, ему и докладывайте. Козыряю в благодарность и двигаю к толстячку. — Товарищ комбриг, майор Столяров. Прибыл на должность командира батальона. Со мной мой экипаж, всего — пять человек. — Пять? С «КВ» что ли? — Так точно, товарищ комбриг. — И машина есть? — Никак нет, в Сталинграде оставили. — Откуда там? — Остров Людникова. — Наслышан, наслышан… Неожиданно он улыбается, сразу становясь совсем другим человеком. Протягивает руку, крепко пожимает мою. — Присаживайся, майор. Где ещё воевал? — Начинал под Виппури, потом — от самого Августова шагал… До Москвы. Оттуда — обратно пошёл. Вот сюда и дотопал. — Скромный ты, однако. Ну-ка, расстегнись, майор. Недоумевая, расстёгиваю шинель. |
