Длинный темный коридор, поделенный с каждого боку на отдельные сектора. Пахнет мокрой землей, но воздух совершенно не затхлый. Все-таки вентиляцию в таких постройках финны делали на совесть. До сих пор воздух свежий.

Я прошел несколько шагов вперед. Темно, разумеется. Серый свет от входа рассеивается уже к третьему «отсеку». Я остановился.

Что-то не то.

Можно, в принципе, напрячься и заставить включиться мое ночное зрение. Обшарить тут все. Но что-то не то. Как будто чутье мне подсказывает, что «холодно!»

Ладно, допустим.

Я вышел обратно наружу.

Тогда надо поймать ощущение «теплее» и идти в ту сторону.

Шаман должен был где-то жить… Хотя, блин. Он же, должно быть, давно умер. После съемок этого Кудасова прошло уже дохрена лет. И в доме этого шамана наверняка после него жил кто-то другой. И совсем не факт, что этот другой тоже шаман. Так что, наверное, искать дом — это так себе идея…

Тут снова что-то тренькнуло, как будто струна порвалась.

Это был знак, что «теплее», что ли?

Ох уж мне эти намеки мироздания! Ладно, обойду, пожалуй, все дома. Благо, тут их немного, особо времени не отнимет.

Дом шамана нашелся с четвертой попытки. На дверной ручке висела связка коровьих колокольчиков, на косяке — побледневшие от времени шаманские символы. Оленя, в принципе, можно узнать…

Допустим…

Я открыл дверь и сразу же отшатнулся. Под ноги мне бросился… Сначала я думал, что это крыса, потом понял, что таракан. Здоровенный, больше ладони размером. Явно родственник того таракана, который пытался из расщелины выбраться, но там и умер.

Фу, дрянь какая!

Если там таких тварей много…

Словно в ответ на мои мысли, на порог выползло еще три таракана. Натуральные такие тараканы. Рыжие. Усами шевелят. Просто здоровенные.

Вроде жвал, стрекал и прочих атакующих частей тела не видать.

Я топнул.

Тараканы моментально нырнули обратно в дом.

Ну что ж…

Я шагнул следом за ними.

Присвистнул. Вот же нифига себе! Тут прямо целый музей имени товарища шамана, по-другому не скажешь!

В пыльных стеклянных шкафах разложена всякая утварь. Покрытые вышивкой кошелечки, связки бубенцов, шаманский бубен, котелки, какие-то еще непонятные штуки из кожи, меха и ниток. В центре — бутафорский очаг. На черных углях красной краской нарисовано как бы тление. Над углями на треноге висит котел. На дне какие-то косточки и три вороньих черепа.

Пыльный стенд с фотографиями и бумажками с напечатанным на машинке текстом.

Надо же, милота какая! Увековечили, так сказать, память предка. Превратили дом в туристический аттракцион. Тут еще видно, что на веревке сушились пучки травы, но все уже осыпались, превратились в труху и теперь на полу валяются мусором.

Ну, вот тут самое место же стоять пирамидке с петроглифами!

Только вот ее не было. А вот полка шкафа под нее была. Даже след квадратный на пыльном стекле остался. Все сходится, да. Длина стороны — сантиметров пятнадцать.

Отлично.

Кто-то взял и унес.

Причем, очень похоже, что сделал он это уже после того, как появилась «тридцать вторая».

Черт.

Неужели я зря все это устроил? Правила нарушаю, Федю несчастного заставил себя сюда провести.