— Верхний.

Игорь потянул за ручку и тихо присвистнул, увидев содержимое ящика: он оказался забит патронами под завязку. К его пистолету калибра пять с половиной тоже нашлось коробок десять.

 — Я их возьму?

И снова Бонни и мама обменялись взглядами, прежде чем мама кивнула.

 — Бери…

 — Спасибо. Это для дела.

 — Я так и поняла.

Убрав патроны в рюкзак, Игорь снова выглянул в окно. Компания, разумеется, никуда не делась. У пары бандитов в руках были стволы, но Игорь не сомневался, что на самом деле практически у каждого из них припрятано за поясом или в кармане какое-то оружие.

 — Ну что, пора взбодрить этих ребятишек. — Игорь, начинив обойму патронами, вогнал ее в рукоять пистолета. — Ты смотрела фильмы Тарантино?

 — Что?! Эм… кажется, да, видела один.

 — А какой?

 — Не помню. Там, кажется, часто матерились, стреляли и говорили слово “нигер”, да?

 — Ну да, наверное, это тот фильм, — неуверенно буркнул Игорь и пошел к двери, на ходу передергивая затвор пистолета.

 — Ты серьезно собираешься выйти к ним один? — спросила мама Бонни.

Игорь обернулся: уперев руки в бока, женщина стояла у окна с задернутыми шторами и строго смотрела на него поверх старомодных очков.

 — Мальчик мой, да они убьют тебя раньше, чем ты успеешь рот раскрыть, а потом к чертям взорвут наш несчастный дом, который мой покойный старик Уилли, меж прочим, построил своими руками! Я не хочу, мать твою, чтобы они взорвали мой несчастный дом! Ты меня понимаешь?

 — Понимаю. Но если мы продолжим сидеть здесь, то они все равно взорвут дом. Выхода нет. Надо говорить.

 — Ладно. Я все поняла, — сказала мама. — Пойду собирать вещи. Что успею… Прости, Уилли, я сделала все, что могла…

Продолжая причитать, она покинула гостиную. Игорь посмотрел на Бонни.

 — Ну что, с богом?

Он уже взялся за дверную ручку, когда она окликнула его:

 — Постой!

 — Да?

Под его взглядом она замялась, уткнулась себе под ноги и пробормотала:

 — Вчера я не все тебе рассказала…

 — В смысле?

 — Дело… дело не только в записи трека на студии. Не только в этих деньгах.

 — Та-а-ак… — нахмурившись, протянул Игорь. — Продолжай.

 — Ну, в общем, у нас с Джаредом… у нас был роман. Точней, я так думала. Потом я поняла, что я была нужна ему, только как наживка. В клубе после выступлений я разводила на выпивку богатых парней, они, напившись, шли меня провожать, а Джаред с дружками уже ждали нас в подворотне. Они били их и обчищали им карманы и иногда прятали награбленное у меня… Вообще они использовали наш дом, как склад для всякого добра.

 — Дом, который твой папа построил своими руками?

 — Ну да, его дом…

 — Бандиты использовали, как склад?

 — Ну да, я так и сказала!

 — Ок, ок, я понял… продолжай.

 — Так вот однажды… Так получилось, что я отдала им… не все деньги, которые они поручили мне хранить.

 — А, то есть, то, что ты им не отдала, ты потратила на запись песни на студии?

 — Ну да, на запись… и еще на пару пакетов травы… но, поверь, я не очень этим горжусь.

Игорь удивленно захлопал глазами, потом мотнул головой, словно отгоняя наваждение.

 — Ну, выглядит не очень правдоподобно, но…

 — Я говорю правду! Я не стала бы тебе лгать, ты же меня спас!

 — Я не про это… в общем, забей.