— Вы что пьяный? Я к вам обращаюсь! — И за плечо кто-то тронул. Штык взвизгнул с испугу, в прыжке развернулся, на ноги приземлился и с облегчением выдохнул.

— Вух! — Сказал он и поспешно перекрестился правой рукой, что ещё сжимала бутылку с национальным продуктом, в больших количествах содержащим спирт. — Я уж думал всё, крыша потекла. Голоса слышу. А это вы! Пиздец напугали, дебилы сука. Вот не зря в народе говорят — мент нихуя не мент, мент, это блять мусор ебаный.

Мужчины, стоявшие, как оказалось за его спиной, мрачно переглянулись.

— Хм, пацаны, а форма-то у вас в натуре стрёмная. — Заметил тут Штык, обнаружив, что наряд милицейский, имеет на фуражках начищенные значки непонятного смысла и пяти конечные звёзды, приколотые в районе нагрудного кармана форменных рубах.

— Гражданин, — героически поборов эмоцию, что украсила лицо милиционера красными пятнами, произнёс тот самый милиционер. — Не напрашивайтесь на проблемы. Сейчас мы выпишем вам штраф, и пойдёте своей дорогой. Но прежде…

— Ебал я ваш штраф.

— Ещё раз предупреждаю — прекратите грубить…

— А то что? Ну? Чё потух ментяра?

— Ментяра? — Мужчина удивился, почесал фуражку, глянул на товарища, тот плечами пожимает — не знакомое какое-то слово, местный сленг, наверное. Снова на Штыка смотрит. — В общем, гражданин вы в курсе, что нельзя на улице пить спиртное не прикрыв бутылку? Вы нарушаете…

— Фрэнк. — Напарник толкнул его в бок локтем.

— Гы, — заметил Штык и водки глотнул. — Ну и имечко у тебя мусор. Не, так-то норм, но так есшли подумать, в натуре говно имечко. Фрэээнк! Как будто начало блевоты, отвечаю.

— Да как вы смеете? — Взбеленился Фрэнк, но напарник упорно локтем в него тычет. — Да что такое? — Рявкнул он, гневно глянув на товарища. Тот Штыку на лицо пальцем показывает. Фрэнк посмотрел и спустя пару секунд приподнял одну бровь. — Тааак! — Протянул он.

— Чё так? — Не понял Штык. На всякий случай вытер нос рукавом, мало ли, вдруг неудачно высморкался, да не заметил, оно там висит, например и выглядит он сейчас не очень хорошо.

— Гражданин, вы носите линзы? — Говорит Фрэнк.

— Нахуя? — Удивляется Штык.

— Значит, у вас зрачки красного цвета, так?

— Сам не видишь? — Штык пошире глаза открыл. — Зырь. Красные. Ну а хули? Я ж вампир.

— Ва, кто?

— Вампир. Кровь пью. — Любезно пояснил Штык и ещё спиртного хлебнул. Милиционер, проследил взглядом за бутылкой и понимающе кивнул.

— Ясно. Будьте так добры, вытяните вперёд правую руку.

— Нах?

— Так нужно. Стандартная процедура, мы должны получить подтверждение. Таков закон…

— Чё ещё за подтверждение? Мужик, я нихуя не делал. Чё доебались-то, какой нахуй закон?

— Просто протяните руку и всё.

— Ну, — Штык пожал плечами. — Ладно, хуй с тобой, на.