А ошибка - всегда смерть.

Почти тридцать лет с тех пор прошло, Клавы с её парнем, может, и в живых уже нет…, и это тоже большая ошибка. Врага нужно уничтожать лично. Что бы убедиться, что он мёртв, увидеть труп, как из него вытекает кровь, собственными руками забрать его жизнь. Только так. Сколько баранов погибло на его веку, из-за такой ошибки? Много. Не убедился, что твой враг действительно умер – чаще оглядывайся, возможно, он уже зализал раны и идёт по твоему следу.

Вот с такими мыслями, полный злобы и воспоминаний, невероятно далёкого прошлого, непонятно как вырвавшимися на вершину сознания, да ещё так ярко, будто только вчера это было…, вот с ними он и уснул. И всю ночь видел один и тот же сон. Клава вдруг появлялась возле ямы, в которой спал Велес. За её спиной, стоял тот парнишка. Оба взрослые, глаза злые, черты лиц резкие. Оба вооружены и ехидно скалятся. Они поднимают оружие и вжимают курки. Яркая вспышка, треск очереди и Велес захлёбывается собственной кровью. Сон повторялся, пока утренние лучи солнца не коснулись закрытых век. Проснулся он опустошённым, уставшим. Не выспался вообще никак.

Что интересно – уже минут через пять, он смутно помнил и сон и события минувшего вечера. Только красивый закат остался в памяти и снежная яма, заполненная кровью светящейся алым светом, да он сам в этой яме, кровью той захлёбывается…

В путь двинулся, скорее на автопилоте чем сознательно избрав направление.

Оклемался примерно к полудню. Большей частью потому, что ощутил странный запах. Нет, так, сам по себе, обычный для Зоны запах – одинокий кабан бредёт где-то впереди. Хандра прошла почти мгновенно. Зона очухивается, её мир оживает. Ещё немного и тут снова будет не протолкнуться от разных мутантов, съедобных, вроде плотей с кабанами и совершенно бесполезных, потому как невкусных, таких, например, как химеры. Он просто не мог не порадоваться такому. Этот прекрасный мир, вновь набирается сил, восстаёт буквально из пепла. Ну не чудо ли? Конечно, чудо!

Однако непонятно как такое возможно.

Всю оставшуюся дорогу до Янтаря думал над сим моментом. Как так получается? По пути ещё и стайку плотей учуял. Не удержался и пробежался по их следу. А когда их самих увидел, чуть с ног не рухнул – три аккуратные, трогательно пухлые хрюшки, размером с очень жирного крысиного волка. Совсем молодые плоти. У них даже шкурки ещё не стали бурыми, плотными. Цветом ярко-розовые, копытца мягкие – он проверил, когда одну из них на вкус пробовал. Кстати, мясо то же ни совсем обычное. Гораздо мягче и нежнее, чем ему доводилось пробовать. Была в них ещё какая-то странность. Долго рассматривал недоеденные останки плоти, но так и не понял, что же его смущает.

Слишком молодая плоть. Слишком вкусная. В принципе, ничего особенного. Сочетание редких в природе факторов. Сочетание странное, но, тем не менее, теоретически вполне возможное. Именно это его смущает? Теоретическая вероятность, ставшая явью? Нет, точнее, не только это.

Маловато данных, что бы понять, в чём проблема. Не получается уловить почти бессознательную мысль. Это скорее даже ощущение странности, чем сознательная мысль.

Насытившись, он решил пройти по следу хрюшек, найти место из коего они пришли. Все три выглядели слишком юными, словно недавно появились на свет.