— Ну, что ж Вы, Георгий Аристархович … — Многозначительно произнёс мужик и посмотрел на меня вопросительно, слегка постукивая свернутой газетой по бедру.

«Интересно, это привычка, или знак кому подаёт?» — Мелькнула безумная мысль. Но я тут же ее отогнал. Чего-то меня правда понесло.

Самое хреновое, понятия не имел, как себя вести, потому что ни черта не понимал в происходящем. Не говорить же, блин, вы знаете, а у меня новые провалы в памяти. Только теперь наоборот. И если что, имейте в виду, как погибли родители, все равно не скажу.

Соответственно, я сделал единственное, что вообще мог сделать в этой ситуации. Посмотрел на него таким же вопросительным взглядом. По крайней мере, постарался. Потому что сказать мне было нечего. Вернее, как раз до хрена чего, но это все могло иметь очень плохие последствия. Естественно, для меня.

— Не понимаете… Жаль…Давайте пройдемся? — Мужик кивнул в сторону аллеи, расположенной неподалёку.

С одной стороны, его предложение вызывало некоторые опасения. Я понятия не имею, о чем с чекистами договаривался Милославский…Идиот, блин…Может, он на убийство подписался. Там ведь гены те еще. Что папаша, что мамаша, что еще один папаша. Мало ли, чем товарищи его припугнули. Но с другой стороны, сейчас мы стояли на площадке перед Дворцом спорта и сильно привлекали внимание. Просто, как бельмо на глазу.

— Идёмте — Согласился я в итоге.

Очень надеюсь, Соколов в данный момент уже парит в небесах неподалёку, и хотя бы сможет отследить наше перемещение. В остальное не очень верится. Колесо не настолько высокое, а Соколов тоже ни хрена не Рэмбо.

Взгляд мужика сменился с вопросительного на удивлённый, потом стал насмешливым. Какая живая, однако, мимика. Ну, потому что моего согласия, как бы, не спрашивали. Это был приказ. А я тут демонстрирую свободу воли. Будто имелся выбор. Вот это его и развеселило, насколько я понял.

Он оглянулся, причём, сделал это совершенно естественно, словно просто выбирает направление, а потом быстрым шагом пошел к деревьям и дорожке между ними. Конспиратор хренов. Я пожал плечами, мол, ну, как скажите, и отправился следом. Догнал его уже на аллее. Он стал идти медленно, будто прогуливаясь. Я пристроился сбоку. Хоть бы имя его узнать. Или, наоборот, меньше знаешь, лучше спишь? На кой черт мне его имя…

— Мы о чем с Вами договорились, Григорий Аристархович? — Спросил меня мужик.

Он сцепил руки за спиной, газету сунул в карман пиджака, и двигался теперь вперед, не торопясь. Со стороны мы, наверное, были похожи на двух хороших знакомых, которые просто гуляют по парку.

— Мы с вами о чем договорились? — Повторил я его вопрос.

Самый оптимальный вариант в диалоге, смысл которого непонятен, говорить то же самое, что собеседник. Это провоцирует того, с кем идёт беседа, на рассказ более конкретных подробностей. По крайней мере, так утверждала современная психология, когда я ее изучал ради интереса. Хотел научиться быстро и качественно снимать телочек. Имелся такой бзик лет в восемнадцать. Не баблом, а собственной умопомрачительной харизмой. Еще в голос постарался вложить претензию. Мол, действительно, договорились, а они тут черти что устраивают. Хотя сам топал рядом и думал, епте мать, Жорик, куда ты, дебил, влез?

— А-а-а-а-а…Вы насчет отсутствия информации в обиде… — Мужик бросил в мою сторону заинтересованный взгляд. Причём, интерес был такой, будто вдруг заговорила стена. Ей, как бы, не положено, а она, оказывается, умеет.

— Насчет отсутствия информации в обиде.