Она чистила картошку, начиная готовить обед. Вчера вечером Сашу выдернул из-за стола какой-то чумовой звонок. К тому, что мужу звонили в любое время суток, Ира успела привыкнуть. Потом Саша сам вцепился в телефон и наконец отбыл куда-то, прикрыв курткой кобуру с пистолетом. Вот к этому она привыкнуть никак не могла. Всегда страшно переживала.

Ей удалось дозвониться до него только утром. Сказал, что жив-здоров и все в порядке, вот только голос был расстроенный и усталый. Он не сказал, когда придет, но Ира по опыту знала: задержится.

Она вздохнула. Свою семейную жизнь она никак не могла назвать рутинной или скучной.

И еще этот неожиданный гость…

Когда Ира размачивала слипшиеся бинты, он попросил ее: «Супруг ваш если выйдет на связь, вы уж сделайте милость, не говорите ему, что я здесь. Хорошо? У нас с ним сейчас разногласия, зачем беспокоить занятого человека… А к тому времени, когда он появится, я уже уйду».

Жизнь с Турецким давно отучила ее чему-либо удивляться. В том числе и более чем странным взаимоотношениям мужа с людьми даже менее понятными, чем этот Алексей Снегирев. Ира только поинтересовалась: «Потом-то хоть можно будет ему про вас рассказать?» Алексей улыбнулся: «Потом — сколько угодно…»

Чтобы он мог вымыться под душем, она дала ему резиновые перчатки.

…Ира ощутила спиной его присутствие, обернулась и увидела своего гостя. Он стоял босиком, в майке и спортивных штанах, и смотрел на нее, прислонившись плечом к косяку. Он держал руки перед грудью: наверное, кровь болезненно приливала, если опустить. Похоже, он стоял так уже некоторое время. Ира не слышала, как он подошел, хотя пол в коридорчике обычно немилосердно скрипел.

Она почему-то смутилась, почувствовала себя забеганной, неприбранной и лохматой и принялась счищать с пальцев налипшие картофельные очистки:

— Я, конечно, по первому разряду вас принимаю. В бриллиантах и выходном платье. Вы садитесь, Алеша. Что вам приготовить?

Его одежда, выглаженная и чистая, аккуратной стопочкой лежала на подоконнике. Он устроился на ставшей родной табуретке у холодильника и сказал:

— Вы не поверите, Ирина Генриховна, я гастрономический извращенец. Я очень люблю вареную картошку. Безо всякого мяса, соли, сметаны и так далее. Просто картошку в водичке.

— Скромничаете! — с укоризной ответила Ира, но ковшик на плиту все же поставила.

Наемный убийца молча смотрел, как она режет картошку («Вам половинками или помельче?»), как достает баночку и сыплет в воду сушеные пряности («Ой! Вы же сказали, вам без… Ничего, да?»), и думал про себя, что зрелище женщины, спокойно хлопочущей по хозяйству, есть самое прекрасное, что только дано на этом свете лицезреть мужчине.

У него ничего этого никогда не было. И вряд ли когда-нибудь будет. Купи он себе хоть три дома, там все равно не будет уютной маленькой кухни, по которой в халате и домашних тапочках сновала бы милая домашняя женщина. Его женщина. Киллер знал, что думать об этом бесполезно, толку не будет, только захочется завыть на луну.

Коля, или, как его называли друзья, Кол Шакутин сидел за рулем своей уже видавшей виды «Таврии» и проклинал все на свете. Бывшую жену Марину, которую когда-то не устраивала его аспирантская стипендия, отца, слишком рано умершего, последнюю жену отца Лену, которая теперь стала Аленой и процветает на телевидении, партнеров, соседей, «Унибанк», дающий ссуды под безумно высокие проценты, и, наконец, самого себя.