Рано утром, в час рассветный

Тихо прилетала

И с тобою незаметно

Время коротала.

Хоть не певчая я птаха,

Но молчать не в силах,

Стрекотала бы без страха,

Сидя на перилах.

Клювом трогала бы ноты,

Щебетала звонко,

Позабыл бы ты заботы

И свою сторонку.

Жаль, что пёрышки намокли

Под дождём сердитым.

Да и ты едва бы смог бы

Жить с окном раскрытым.

Между солнцем и вьюгой

Вновь начинается вечный роман между солнцем и вьюгой,

Между конём вороным и уздечкой опасно упругой,

Между весёлой и щедрой, как раннее утро, землёю

И бесконечной дорогой с залитой водой колеёю.

Вновь начинается бой равноправный между светом и тенью,

Меж легковесностью южной и вечной славянскою ленью,

Между томлением жарким и спрятанной северной дрожью,

Между моей прямотой и твоею изысканной ложью.

Между теплом запоздалым и первой водой ледяною…

Что то опять начинается между тобою и мною.

Вечер в Крылатском

Над городом в башне бетонной,

В предместье столицы былом,

Ведут разговор монотонный

Друзья за накрытым столом.

Три женщины. Эта сердечна.

Другая – бесспорна умна.

А третья – толста и беспечна.

Кто счастлив из них? Ни одна.

Зато, как орлы, величавы

Их спутники рядом сидят.

О жизни, о судьбах державы

Они с упоеньем твердят.

Влечёт к философским вопросам

Беседа на уровне птиц.

Их мысли, сродни альбатросам,

Взмывают и падают ниц…

Лишь в верхних слоях атмосферы,

Где воздух не слишком упруг,

Печали Крылатской Венеры

Сливаются с грустью подруг.

Во сне и наяву

Отец

День промыт, как двойное стекло

Перед северной долгой зимою,

И в саду целый вечер светло

От цветов с ярко красной каймою.

Но не век георгинам цвести

Негасимо на станции дальней.

Даже в райском саду не уйти

От мелодии жизни печальной.

И начало ее, и конец –

Среди гула, асфальта и смога…

Постаревший за лето отец

Ехать в город торопит с порога.

Отраженье

Отраженье дробится в реке,

В старом зеркале тенью мелькает.

В объективе живет и в зрачке.

И в душе, хоть ее отрицают.

Футуролог

Писателю фантасту Александру Казанцеву

Дремлет старый футуролог

Целый день в старинном кресле.

Век его был важно долог

Для проверки всяких «если».

Он писал про мирный атом,

Верил в чудо созиданья,

Разнимая, как анатом,

На кусочки мирозданье.

Как Гомер о древней Трое,

Сочинял он очень длинно,

И спасали всех герои

В каждой повести былинной.

Прилетали звездолеты

И тушили все пожары,

И кого то от кого то

Защищал их вождь поджарый.

Но не ведал футуролог,

Сочиняя эти «бредни»,

Что они лишь – бедный сполох

Венка четверти последней.

Сон

Мне снится сон, что мужа моего

Призвали на войну военврачом.

Вот мы стоим. Ему все нипочем.

А я вокруг не вижу ничего.

Оркестр играет марш в который раз,

У дирижера – мокрая спина…

Да, это он! Но на земле война,

Не время вспоминать десятый класс.