– Так, погоди жрать! – Я успела отобрать у Огарёва ложку.

– Это мой борщ! – почти застонал он.

– Это не твой борщ, это наш контент!

Я думала, он меня убьёт. Но сдержался. Пока я пересылала ему фото и заодно полистала ленту, он успел опустошить тарелку и теперь неотрывно смотрел на меня. Очень выразительно.

Пришлось налить вторую тарелку.

Я хотела сказать: «Ярослав, это всего лишь борщ! Не делай из него фетиш». Но благоразумно промолчала. Сидела и молча любовалась, как Ярослав ест. Это атавизм какой-то, ей-богу. Но в том, как мужчина с аппетитом ест то, что ты приготовила, есть что-то завораживающее. Что-то такое, необъяснимое. А всё, что необъяснимое – оно, сцуко, таит в себе потенциальную опасность – это я знала твёрдо.

Вложив в себя три тарелки супа, Огарёв удалился в кабинет. Переваривать борщ. И сам факт наличия этого блюда в своей квартире, наверное.

* * *

Утром я застукала Огарёва за поеданием борща.

– Кто ест суп на завтрак?

– Ась? – оторвался Ярослав от своего увлекательного занятия. Поморщился. – Блин… Тоня… Опять эта футболка! У тебя что, ничего другого нет?

– Я собирала вещи под твое нытье: «Ну скоро уже… Ну когда уже… Ну давай быстрее…»

Я немного слукавила, он только один раз поторопил меня.

– Хочешь, я дам тебе свою футболку? – добросердечно предложил Огарёв, возвращаясь к борщу. – Или, может, это… У меня вещи Виолетины остались, вторая полка снизу. Слева.

Та-а-а-к. Ты мужику борща, а он тебе – леща. То есть предложил примерить вещи бывшей подруги. Есть у человека мозг? Или хотя бы чувство самосохранения?

А существо, которое я принимала за человека, демонстративно продолжало хлебать борщ на завтрак, блин!

Ла-а-адно. Погоди…

Когда я уходила из кухни, Огарёв наливал себе вторую порцию холодного борща из кастрюли. Когда я яростно перебирала вещи на второй снизу полке слева, я слышала гудение микроволновки и звук сработавшего таймера. А когда снова явилась на кухню – Огарёв как раз подносил ложку ко рту.

Не донес.

Виолетка – деваха стройная, размерчик у нее XS, ну в лучшем случае – S. А я в хорошие времена могу и до L отъесться. Ну, а так уверенная эмочка. В общем, нетрудно вообразить, как я выглядела в атласной Виолеткиной сорочке. Ну вот прямо как со съемок фильма для взрослых.

Я выплыла на середину кухни и подбоченилась.

– Так лучше?

Я смотрела в бесстыжие огарёвские глаза. Он… ну, он тоже пытался смотреть мне в глаза. Но взгляд его упорно сползал вниз. Ложка так и замерла у его губ. Я, если честно, тоже замерла. И даже дышала тихо-тихо. Потому что вдохни я чуть глубже и сильнее – и мои дыньки (по выражению Ярика) полновесного третьего размеру покинут пределы атласной сорочки. Навстречу борщу и приключениям, ага.

– Я… – Огарёв кашлянул, опустил ложку обратно в тарелку. – Я наелся. – Встал и, глядя прямо перед собой, покинул кухню.

Вот что за человек, а? На заданный вопрос так и не ответил!

* * *

Эпизод «Борщ и ночнушка Виолетты» свербил своей незавершённостью. Душа требовала продолжения банкета. Без объяснений, но требовала.

Вечером я уютно устроилась на диване в гостиной в окружении клубочков шерсти.

– Привет! Это что такое? – спросил он, вернувшись с работы.

Я заметила, как он мгновенно просканировал то, во что я была одета.