— Ну… как что… домой отправить. Попаданцем не место в чужом времени, — я пожал плечами. Мол, вполне же все очевидно. Хотя, по большому счету, сам толком объяснить не мог. Мне что бабка сказала, тем и апеллируем.

— Круто… А куда домой, Павел Матвеич? Я же вроде как умерла. Нет у меня больше дома.

И вот тут я завис. А ведь актриса… или кто там она есть на самом деле, реально права. Бабка сказала, мы отправляем попаданцев домой. И я такой, ну, домой и домой… Но они ведь реально умерли. То есть, вернуть например вот эту тетю, которая сейчас прячется в пожилой актрисе, обратно, это по сути ее… что? Воскресить? Очень сомневаюсь, будто такое является нормой. Иначе у нас в новостях день через день показывали бы сюжеты о чуде, в процессе которого мертвый человек вдруг живым оказался. Так ведь нет ничего подобного. Значит… Что значит?

Я уставился на Ренату Никитичу, ожидая пояснений. В моей голове, конечно, крутились смутные подозрения, но не очень хотелось придавать им вид не смутных. В этом случае придётся принять кое-какие вещи, а я, наверное, правда к ним не готов.

— По лицу вижу, догадался… — актриса подошла к маленькой, кособокой лавочке, стоявшей в углу двора рядом с яблоней, и уселась на нее, опустив плечи. — Да, Павел Матвеич, умерла я. А дальше было все, как положено. И длинный коридор, и свет в его конце. Не врут все эти истории… А потом — место такое… Навроде перевалочного пункта. Выглядит, как железнодорожный вокзал. Не знаю, как правильно называется. Не сильна в этих терминах. И вот там сидят все усопшие. Одни прибывают, вторые убывают. К кассе подходишь и тебе билет дают. Обычный билет на поезд. Только конечная точка совсем необычная. Вернее две конечные точки. Прямо противоположные. Ну, не дурак ведь. Сам понимаешь, о чем речь…

Я в состоянии шока молча кивнул головой. Говорила, конечно, Рената Никитична удивительную дичь. Но при этом я точно понимал, она не врет.

— В общем, пока сидела в здании вокзала, народец там переговаривался. Мол, какие-то сбои пошли. Есть возможность сбежать. Вернуться обратно в мир. Только точка возврата будет совсем не та, откуда тебя забрала девка с косой…

— Девка? — я перебил актрису. — Вы хотели сказать, старуха? Ну, типа, смерть?

— Нет. Что хотела сказать, то и сказала. Девка. Молодая, красивая. На скандинавскую породу похожа. И коса это не то, о чем думаешь. Коса, — актриса погладила себя по волосам. — Длинная такая. Обзавидуешься. Толщиной с руку. И вот представляешь, я смогла. Сама не знаю как. Но смогла. Вроде дверцу нашла. Неприметная такая дверца. Старая, облезлая. Я как нутром почувствовала, туда надо. Шагнула… и вот…

Рената Никитична рукой показала на саму себя.

— Так теперь подумай, Павел Матвеич, куда это домой ты меня отправить собрался? Я ведь второй шанс, можно сказать получила. И что? Разве это плохо? Кому вред от этого? А? Ну, скажи? Никому. Да, тело мне досталось не самое лучшее. И жизнь тоже не самая лучшая. Однако… лет двадцать, а то и тридцать протянуть смогу. Если следить за собой. Если здоровье оставшееся беречь. Вот и выходит, Павел Матвеич, что ты меня вроде как убить хочешь. А за что? Рената, она и сама умерла. Без моего участия. Мы с ней местами поменялись. Типа того. Иначе я не смогла бы тут оказаться.

Актриса замолчала, глядя на меня с надеждой.

Я тоже молчал. Тупо не знал, что сказать. По идее, она ведь права. Да и жалко тетку стало. На самом деле. Ну, что она плохого сделает? Третью мировую развяжет? Вот уж вряд ли. Бабе просто охота пожить еще. Я же вот живу. И тоже не самый лучший вариант.