Блин… и откуда он, интересно, этого нахватался? Бюрократы нашего сектора чего только не делали, чтоб особо жалостливых сирот в Ангарске не вырастало! Неужели это я братишку испортил?…

– Жалко его здесь бросать, – Дымок бормочет, глаз не поднимая. – Вдруг еще пригодится?

Я аж воздухом поперхнулся. Ничего себе переход! Ни фига себе, какое чудовище я вырастил! Или он прикалывается?

Но в любом случае марку держать надо.

– Это другой разговор, Дымочек, – говорю на всякий случай.

А потом глянул на Линского – и закачался.

Он же, сволочь, все выборы трубил, что не то, что травкой не балуется – ни капли спиртного за всю жизнь не выпил! А тут за полчаса так нажрался, что еле на стуле сидит! Видно, всю предвыборную компанию кое‑как держался, чтобы журналисты из «Вектора» не прознали. А тут дорвался наконец…

Но хоть он и сволочь, а все же наша сволочь. Родная сволочь, ангарская. А тут его мигом обломают и в рабом сделают. Действительно жалко его здесь бросать. Жалко, но…

Но нам‑то с Дымком что делать? С ним за компанию оставаться?

– Нет, Дымок, – говорю. – Кончай сопли жевать! Во‑первых, он тебе не папаша. А во‑вторых, ты глянь, в каком он виде! С ним мы точно не прорвемся.

Говорю, а сам себя последним подлецом чувствую. Вроде и правильно все говорю. Но как‑то это… Дымок, видно, тоже между логикой и этой, как ее… этикой выбирает.

Задумался братишка.

– Есть выход, Серж, – наконец говорит неуверенно. – Только…

– Что – только? – говорю.

А сам Дымка внимательнее разглядываю. Мне его самодеятельность и так уже дорого встала! Хорошие у братишки идеи, конечно. Но к каждой идее такое «только» прилагается – что мама не горюй! Я из‑за этих «только» уже родного города лишился, руку об робота разбил и в компанию к рабовладельцам вляпался! Все, хватит с меня его «только»!

– Только мне нужны антидоты от алкоголя и этой гадости, которую они курят, – Дымок говорит.

Сказал – и сразу к столу, где Линский с Шутемковым болтают. Не собирается Дымок больше со мной советоваться, все по‑своему решил сделать, стервец малолетний… Сообразил я это – да поздно уже. Раньше надо было его по рукам бить.

А может, еще в Ангарске надо было пороть чаще… Да только теперь‑то что? Если сейчас Дымка от стола силой оттащить, Шутемков быстро заподозрит, что дело нечисто.

Ладно, умник доморощенный! Потом я с тобой разделаюсь…

Иду я в квартирку, где док мне руку собирал. Док как меня увидел – белее монитора на тринадцати тысячах стал.

– Что‑то… не так?… с рукой?… – от испуга еле слова выговаривает.

– Да нет, док, все нормально, – я говорю. – Вот, спасибо пришел сказать.

Я думал, ему приятно будет. А он – в угол забился, и смотрит на меня оттуда испуганно, словно я его бить пришел. Потом как хлопнет себя по лбу!

– Ох, простите! – говорит устало. – Простите старика, я же здесь уже два года, от нормального общения отвык, а вы‑то новенькие здесь… да и без воротничков пока…

Улыбается он. И не заискивающе, как раньше – а от души. Лицо хоть и усталое, а словно помолодело. Морщины будто разгладились, глаза словно изнутри озарились.

Смотрю я на него – и как‑то странно мне. Словно виноват я перед ним. Мы‑то с Дымком сбежим отсюда, тьфу‑тьфу, а он здесь так и останется.

А тут я еще вспомнил, как Шутемков его пугал, что роботам отдаст… Тогда‑то я этого не понял. Зато сейчас, после боя с дикими роботами, по полной программе прочувствовал это самопожертвование с гарантией…

Линский – черт с ним, в конце концов.