— Ночь не спал, вот только просыпаюсь… — зевнул Сабуров.

— Ну да, все предвыборные хлопоты и заботы, — насмешливо сказал Тихонов. — Короче. Этот журналист сейчас у меня. Он в камере за ночь написал статью про тебя и Солода. Таково было мое условие. Ты же собирался сам почитать, забыл? Долго его здесь держать не могу, понял, да? Короче, одна нога здесь, другая там.

— Коля, ты куда? — протянула Светка. — Сколько там времени?

— Спи, я скоро… — отмахнулся он.

В краевое управление Саба приехал через двадцать минут.

— Где журналист? — спросил он, едва войдя в кабинет Тихонова.

— Тебя ждет, — сказал Тихонов и, не глядя, с недовольным видом протянул ему несколько листков бумаги. — Вот, почитай. Зайди в комнату отдыха, чтоб никто не помешал, и там посмотри. Он, по-моему, со страху все перепутал. Читай, читай… А потом вместе к нему сходим, переговорим.

Когда Тихонов и Сабуров вошли в камеру к Игорю, тот по их взглядам понял, что статью они уже прочитали.

— Мыс тобой, козел, о чем договаривались? — спросил Сабуров без предисловий и швырнул ему в лицо листки бумаги.

— Спокойно! — Тихонов обхватил его сзади. — А то покалечишь мне столичного журналиста, а мы должны вернуть его в целости и сохранности, без внешних повреждений.

— Да я прямо счас его урою! — снова рванулся к Игорю будущий губернатор, но Тихонов его снова осадил.

— Холоднокровнее, Коля, холоднокровнее… — сказал Тихонов. — Товарищ опять не понимает. Значит, надо попробовать еще раз объяснить, теперь моя очередь… Вы бы присели, Игорь Николаевич. И ты, Коля, садись…

— Да уж, чувствуйте себя как дома, — сказал Игорь будущему губернатору, присев на Табурет.

— А Ты не хами! — приподнялся тот, но Тихонов, поморщившись, снова его усадил.

— Неужели нельзя без этого? — покачал головой Тихонов.' — Я понимаю, человек вы творческий, богемный, можно сказать. Привыкли выражаться аллегориями… Но мы-то люди простые, понимаем все, как есть. И потому сначала выслушайте, а потом уж решайте, как вам быть. А мы — как нам с вами быть.

— Что ж, попробуйте, — кивнул Игорь. — Убедите меня, что я написал что-то не так, против истины.

— Да все здесь так, — поморщился Тихонов. — Вы, Игорь Николаевич, безусловно, честный журналист и наверняка сейчас скажете, что не умеете писать по-другому. Вопрос лишь в том, что называется истиной и где она. А она, как вам известно, лежит посредине. И достаточно многогранна. И то, что я вам скажу, тоже истина. А состоит она в том, что вы поддерживаете преступную связь с наемным убийцей по кличке Богдан, которого разыскивают правоохранительные органы.

Сабуров удивленно посмотрел на Тихонова, но промолчал.

— И скрываете это, не желая с нами сотрудничать, — продолжал Тихонов, неотрывно глядя в глаза Игорю. — Далее, вы точно так же скрыли от нас, что имели контакт с наркодилером Смушкевичем Леонидом Семеновичем, который занимался этим в штаб-квартире кандидата в депутаты Солодухина, и еще в самолете купили у него порцию гашиша…

— Но это неправда! — воскликнул Игорь, встав с места. — Где, в конце концов, мой адвокат, где мои анализы, почему вы без санкции копаетесь в моих вещах и документах?

— Сколько вопросов сразу… — покачал головой Тихонов. — А ответ один.