— Анна Лонгина. Теперь уже Анна Корнилова…

— Неужели у вас, Анна Корнилова, появился вопрос по прошествии многих месяцев? Кажется, для репортера несколько запоздалая реакция?

— Жизнь задает вопросы, Глеб Андреевич, — ответила Аня. — А у меня нет на них ответов.

— Какая-то русская народная загадка? Черненькая собачка, свернувшись, лежит, не лает, не кусает, а в дом не пускает…

— Замок, — догадалась Аня.

— Пять баллов, — обрадовался Ермилов.

— Тут все серьезнее, Глеб Андреевич. Вы не читаете еженедельник «Арлекин»?

— Нет, не читаю, — признался доцент. — А что, надо читать? Вы мне рекомендуете?

— Ни за что не читайте… Я хотела бы с вами поговорить о вовкулаках.

— О ком? — удивился Ермилов. — Судя по названию, которое вы употребляете в западно-славянской народной традиции, речь идет об оборотнях. Откуда такой интерес? Готовите сенсационный материал?

— К сожалению, нет. Я вам в двух словах скажу, в чем дело, Глеб Андреевич. Признаюсь, сначала хотела вам про сбор материала для публикации придумать. Но для такой ерунды хватило бы Интернет-сайтов. Тут дело серьезное… У меня муж — следователь…

— Простите, Аня, — глаза у Ермилова вдруг заблестели. — Вспомнил старинный русский глагол «слебовать», то есть «проесть, пролакомить». Слебовать отцовское наследство, то есть со вкусом его промотать… Извините меня, пожалуйста. Продолжайте…

— В городе убито уже две, вернее, три женщины… Неважно. Главное, что убиты они одинаковым способом: кто-то сзади перегрыз им шеи… Второе убийство произошло почти на моей свадьбе. Был сильный дождь, небо было затянуто тучами…

— Так-так, — Глеб Андреевич заметно заволновался. — Все правильно. Волк-туча, пожиратель небесных светил, в народных русских сказках носит название волка-самоглота… Это у Чуковского солнце глотает крокодил. Крокодил — это смешно и не так страшно… Волк-туча хранит в себе живую воду дождя. Помните, как он спасает Ивана-царевича, разрубленного на куски его братьями? А в Калужской губернии было такое поверье. Чтобы пчелы собирали больше меда, на пчельник клали волчью губу. Чистая мифология в быту! Тучи называли волками, а дожди — медом…

Доцента Ермилова словно подхватил ветер, закружил, замотал.

— Глеб Андреевич, а вы помните Людмилу Синявину? — чтобы вывести его из фольклорного транса, спросила Аня. — Светлая, курчавая, с остреньким длинным носом? Тоже из моего курса, заочница выпуска этого года?

— Нет, кажется, нет. У меня хорошая память только на красивые лица.

— Она была на моей свадьбе свидетельницей. Ее нашли убитой в ста метрах от ресторана, где проходила свадьба. И кто-то прогрыз ей шею…

— Вот оно как, — Ермилов задумался. — У белорусов до сих пор сохранилось предание… До сих пор! Это когда я еще участвовал в этнографических экспедициях… Так вот. Празд-новалась когда-то в старину свадьба. В самый разгар веселья, так сказать, средь шумного бала, жених и все прочие мужчины превратились в волков, женщины — в сорок…

— А невеста? — спросила Аня с интересом.

— Невеста — в кукушку. С той поры носится горемычная птица за своим суженым и роняет слезы. Травка такая вырастает в этих местах, называется «кукушечьи слезы»…

— Вот-вот.