Бомж докурил сигарету, выкинул окурок в море и ушел.

Одежда высохла. Ребята оделись.

— Ну что, пойдем в полицию, — сказал Толстиков.

— В полицию, — скептически повторила Джейн. — Я думаю, нам не стоит соваться в полицию.

— Почему?

— А как ты думаешь, что сделает полиция?

— Арестует Кука.

— Ну арестует. А он скажет: я этих ребят первый раз вижу. И нас отправят к родителям. Тебя на Ямайку. А меня в Лос-Анджелес.

— Так это же хорошо.

— Ничего хорошего. Особенно для меня. Ты что, забыл про человека со шрамом и золотыми зубами?

— Ах да…

За бурными событиями прошедших суток Лешка и правда забыл о грозящей Джейн опасности.

— Тебе тоже нельзя к родителям возвращаться, — продолжала девочка. — Сейчас мы от всех убежали. Я — от человека со шрамом. Ты — от неизвестных бандитов. Здесь мы в полной безопасности.

— Ну в безопасности, — согласился Толстиков. — И что дальше?

Джейн пожала плечами.

— Не знаю. Надо что-то придумать.

— Я бы придумал, — сказал Лешка. — Но мне надо закусить.

— Можно в ночлежку пойти, — предложила девочка.

— В какую ночлежку?

— У нас в Штатах во всех крупных городах имеются ночлежки для бездомных. Там бесплатно кормят. И здесь, наверное, такая же где-нибудь есть.

Толстиков сразу взбодрился.

— Так пошли, пожрем за бесплатно.

Они вышли с набережной на какую-то улицу и спросили у толстой негритянки, есть ли тут ночлежка.

Оказалось, что есть.

— Идите, птички, по Седьмой авеню до моста Мирабо, — стала объяснять негритянка, — потом свернете на Даунинг-стрит и за Красной площадью увидите «Приют Армии спасения». Вам туда.

— И правда, все названия ворованные, — сказала Джейн, когда они двинулись по указанному маршруту. — Седьмая авеню — в Нью-Йорке, мост Мирабо — в Париже, Даунинг-стрит — в Лондоне… Вот только не знаю, где Красная площадь.

— В Москве, — подсказал Лешка. Разговаривая, ребята шли по улицам Сент-Питерсберга. Вечерело. По дороге двигался поток машин. По тротуару — поток пешеходов.

Толстиков с любопытством глядел по сторонам.

— Город как город. И люди как люди. С чего это бомж взял, что тут один сброд?

— Да он просто озлобленный тип, — ответила Джейн и прочла вслух табличку на одном из домов: — «Альберто-стрит». Кажется, мы не туда идем.

Лешка втянул ноздрями воздух.

— Жареными бифштексами пахнет, — глотая слюнки, сказал он. — С лучком.

Ребята как раз проходили мимо итальянского ресторанчика. В витрине был выставлен большой плакат:

СУПЕРКОНКУРС ПОЕДАТЕЛЕЙ

СПАГЕТТИ С БИФШТЕКСОМ!

В КОНКУРСЕ УЧАСТВУЮТ

ТОЛЬКО ТОЛСТЯКИ!

ПРИЗ — 1000 ДОЛЛАРОВ!

Джейн схватила Толстикова за руку.

— Смотри, как раз для тебя!

— Да ну, — поморщился Лешка.

— А что? Выиграешь тонну баксов!

— А если не выиграю?

— Тогда просто поешь. Идем! Толстяков почесал макушку. Вообще-то звучало заманчиво.

— Ну ладно.

Они вошли в холл ресторана.

— Эй, вы куда? — окликнул их охранник.

— На конкурс, — ответил Лешка, похлопав себя по животу. — Разве не видно?

— Тогда поторапливайся, парень. Конкурс уже начинается.