Иван стиснул зубы и остановился. Спешить некуда. Минутой раньше, минутой позже. Лучше позже.

Иван расстегнул кобуру, передвинул ее вперед. Нелепое движение, он не успеет выхватить пистолет. Он даже расстрелять магазин из автомата не успеет… если начнет стрелять.

Это люди. Люди одной с ним веры. А там, сзади, твари, предавшие Бога. Малюющие на стенах «Дьявол не врет», расклеивающие листовки на церквях, совращающие слабых духом, предлагающие торговлю, договор с преисподней.

Женщины и дети. Их там четыре сотни. Около сотни женщин и три сотни детей — предавшиеся плодятся как кролики.

Есть один способ прервать их распространение, сказал бродячий проповедник. Только один способ, простой и надежный. Убить. Выжечь каленым железом. Всякому, вырвавшему сорняк с поля, воздастся по заслугам. Погибшему в этой битве простятся все грехи. Не люди это — исчадия ада, сказал бродячий проповедник.

Они всегда так говорят, эти бродячие проповедники. Иногда местный священник успевает остановить безумие, иногда — нет. Иногда сами священники возглавляют погромы.

Иван, держа автомат в правой руке, левой расстегнул куртку, достал нательный крестик. Пусть видят. Это их не остановит, но… пусть видят.

Помолиться… Иван, не отрываясь, смотрел на лица приближающихся людей.

Что бы он сейчас ни кричал — его услышит первый ряд. Если повезет — второй. Меньше сотни. И даже если захотят остановиться, если случится чудо: Иван найдет нужные слова, чтобы их остановить, — даже тогда они остановиться не смогут. Это рыбки в море могут поворачиваться одновременно, всем косяком. А толпа потащит людей дальше, не обращая внимания ни на что.

— Остановитесь! — крикнул Иван, поднимая левую руку над головой.

Ему что-то крикнули в ответ, но он не разобрал слов, только низкое рычание хищника перед броском.

Мужчины вооружены. Несколько человек в милицейской форме, еще двое в армейском камуфляже. Женщины. Старуха с иконой в руках. Белое вышитое полотенце, как при благословении и крестном ходе. Дети.

Они не воспринимают его как угрозу. Даже если он поднимет автомат. Будут идти и идти, пока не затопчут его или не поведут за собой.

Он может нажать на спуск. Тридцать патронов, одной очередью. Он не промахнется. Десяток, два он положит, убьет или ранит, это неважно. Остальные пройдут по телам, но телам своих, и по его телу тоже.

Он может выпустить очередь у них над головами, но вооруженные в толпе церемониться не станут.

Журавль в небе, сказал брат Старший Администратор. Хотите попробовать допрыгнуть?

Осталось всего метров пятьдесят. Толпа не спешит, толпе некуда спешить. Толпа всегда успевает.

Сзади послышался звук двигателя. Автобус.

Эти идиоты вернулись. Иван не ждал от бойцов такого самопожертвования. Даже не хотел его. Он желал распорядиться только своей жизнью, не подставляя других. Сколько там их пошло за ним? Десять? Двадцать? Весь взвод? Как в героическом кино про войны за Веру?

Застучали подкованные ботинки. Несколько человек. Немного — четыре или пять. Не оглядываться, приказал себе Иван. Он не хочет видеть лиц тех, кого обрек на смерть. Не приказом — своим примером…

Удар по ногам опрокинул Ивана на бетон. Автомат отобрали, руки вывернули за спину, резко, до хруста в суставах, до слепящей боли.

Иван попытался крикнуть, но рот ему заткнули его же собственной шапочкой. Щелкнули наручники. Вторые — на ногах.

Его подхватили, подняли вверх.

На лицах бойцов — черные маски. Они быстро донесли Ивана до автобуса, бросили внутрь. Там его подхватили, перенесли в глубину и аккуратно положили на пол прохода, на заботливо расстеленные одеяла. Укрыли другим одеялом с головой.