Он медленно пошёл дальше.

Кристоф прополз два метра, зацепился штаниной за какую-то арматурину, порвал штаны и поцарапал ногу. Чертыхнулся, тоже встал и пошёл в полный рост. Ну, а за ним гуськом проследовали остальные сопротивленцы.

Они подошли к строящемуся зданию. И Клим покачал головой.

— Да уж, — он посмотрел на гранаты. — Как мёртвому припарка. Но ладно. В общем, давайте по моей команде.

Он выдернул чеку и бросил гранату. Все последовали его примеру. Вот только у молодого повстанца в момент броска дрогнула рука, и граната упала ему под ноги. Он застыл, хлопая глазами, и широко открыв рот в беззвучном крике.

— Ах ты, жёваный крот! — заорал Клим и, как заправский футболист, пнул гранату в сторону, падая на малого и прикрывая его собой от взрыва.

Все попадали в ожидании грохота. Но ничего не произошло.

— Да что ж за день-то такой, — вскочил на ноги Клим, он был в ярости. — Какого хрена сегодня ничего не взрывается?

— Да потому что поставщиков нужно правильно выбирать, — послышался молодой мужской голос.

Все, как один, повернулись, и увидели, что в окне недостроенного второго этажа сидит на подоконнике парень, и в данный момент наливает из дымящегося термоса что-то себе в кружку. Ветерок подул как раз с той стороны, и Кристоф понял, что это кофе. Чертовски ароматный и, скорее всего, очень дорогой кофе.

— Ух ты ж, бляха-муха! — Клим выхватил старый револьвер и нацелился в парня, но почему-то не выстрелил.

— Молодец! — похвалил его юноша, и отпил кофе. — Хвалю за реакцию, но вдвойне молодец, что не нажал на спусковой крючок. Но даже если бы ты его всё-таки нажал, то пистолет всё равно бы не выстрелил. Но тогда я не оставил бы тебя в живых.

— Что значит, не выстрелил? — насупился Клим. — Это мой личный именной пистолет. Между прочим, сам господин Вавилонский вручил мне его за боевые заслуги. И боеприпас тоже мой. Он стреляет.

— Владимир Григорьевич Вавилонский? — парень аж подался вперёд.

— А ты другого Вавилонского знаешь, паря? — оскалился ветеран.

— Вообще-то, да, — юноша улыбнулся. — И откуда?

— Имел честь служить под его командованием! Сержант Клим Перепёлкин, — с гордостью сказал здоровяк.

Потом спохватился, и снова взял человека на мушку.

— Ага! — качнул головой парень, словно каким-то своим мыслям. — Ну ладно, попробуй. Ради интереса выстрели. Хочешь, в меня. Только не рекомендую. А то мне придется тебя наказать. Так что лучше стреляй в воздух.

Клим нахмурился, и всё-таки поднял ствол вверх, видя, что молодой человек так и сидит с кружкой, и не делает никаких угрожающих действий. Он нажал на спуск. Щёлкнул курок, но выстрела не последовало. Он нажал ещё раз. А потом ещё.

— Да не может быть! — сказал он.

— Всё может быть, — ответил молодой человек. — А вы, вообще, не хотите поинтересоваться, кто я такой?

— Э-э-э, и кто ты такой? — первым сориентировался Клим, потому что к стыду Кристофа, который был командиром, и должен был командовать, но, честно говоря, сейчас находился в лёгкой панике, мешавшей ему говорить. Боевик из него был так себе. Это было всего его третье задание, и он жутко боялся.

— Я Теодор Вавилонский, собственник этой земли. И я против того, чтобы тут что-то взрывали, без моего ведома, — усмехнулся молодой человек. — Да, да! Тот самый Вавилонский, внук генерала Вавилонского.

— Да ну, нахер! — сказал Клим, и засунул пистолет обратно в кобуру.

Затем повернулся к Кристофу:

— Я пас! С внуком Железного Генерала я воевать точно не буду.

Он секунду подумал и достал пистолет, направив на своих бывших соратников.