Так что засовываю эту версию в… самый дальний угол своего разума.

Вариант второй: все это просто сон, а на самом деле моя бренная тушка валяется где-нибудь в больнице под капельницей — это по версии меня-оптимиста. По версии меня-пессимиста, жить мне осталось всего пара-тройка секунд, и тело мое до сих пор бьется в агонии в расстрелянном «Крузаке» посреди Иркутска, а вся эта бутафория — просто бредовое порождение умирающего разума.

Согласен, херовая версия, но и самая правдоподобная.

Проверяется она очень просто, достаточно всего лишь себя ущип…

— Ай! Больно же! Уборщик, ты дебил!

Ну вот, теперь точно синяк останется.

Продолжаем разминать мозги и генерировать версии. На очереди третья.

Это не сон, а явь. Значит, я все же выжил, раны мои зажили, а сам я нахожусь…

Где-то.

Где-то, где умеют извлекать микрочипы, лишать супергеройских способностей и считают себя невъебенными юмористами.

Больница?

Вряд ли. Больше похоже на какой-нибудь исследовательский центр, где ставят эксперименты над мутантами и макаками. Или Уборщиками, хоть и бывшими. Контора?

Им это ни к чему.

Значит, это или проделки Босса, который таки до меня добрался, или…

Или Законника.

Разложил мой несчастный мозг в своей мастерской на верстаке, бегает вокруг, тычет в него электродами и гнусно хихикает.

— Хе-хе…

Нет, это уже я сам. Нервный смешок — очень уж жуткая и убедительная картина получилась.

А почему бы и нет? Не самая худшая версия, на самом деле. То, что он супер с завышенным чувством собственного величия и со скверным чувством юмора, вовсе не значит, что это не может быть его механизированных рук дело. Даже наоборот, все эти «съешь меня» и «нажми меня» — шуточки как раз в его духе.

«Зато у меня патроны настоящие!» — тьфу, аж блевать хочется.

Или это я с голодухи? Или от лекарств? Не сам же по себе я тут такой красивый голышом бегаю: на мне нет ни шрамов, ни кровоподтеков, ни даже гипса. А руки-то хрустели, ломаясь, это я точно помню! Бр-р-р, аж до сих пор оторопь берет.

В общем, никаких следов недавних повреждений. Только какой-то синяк на левой руке…

Ах да, точно.

Кстати, еще не факт, что лишившись микрочипа, я потерял и свои умения. Вон, тот же Корнеев или Дубли прекрасно справлялись без импланта и интерфейса. Так что эту мысль нужно держать где-то рядышком и чуть позже проверить ее.

Обычный голый мужик и голый, голодный и злой мутант-Уборщик — это два совершенно разных человека, скажу я вам.

В животе предательски заурчало.

Интересно, а где здесь туалет? Я — существо чистоплотное, и мне проще придумать способ, как «катапультировать» отходы моей жизнедеятельности за пятиметровую стену, чем мириться с грязью и вонью на вверенной мне жилплощади.

— Э-э-эй! — заорал я, — В туалет хочу! И жрать. И домой, к маме.

Разумеется, меня если кто и услышал, то все равно реакции никакой не последовало.

Ладно, значит, продолжаем дальше гимнастику для ума.

Итак, версия четвертая.

Не было никогда никакой Конторы, Базы, Неудачников и мутантов, и все это мне просто приснилось. А на самом деле я все это время пролежал в коме или на каких-нибудь таблетках, вот мне весь этот бред и мерещился. А значит, не было у меня микрочипа и суперспособностей. И никакой киборг не расстреливал нашу машину в Иркутске — потому что я там и не был никогда.

Эта теория прекрасно объясняет отсутствие шрамов и всего прочего, что мне привиделось не то в горячечном, не то в наркоманском бреду. Это просто подсознание крутило мне мультики про супергероев, пока сам я валялся в отключке.

Да, очень детализированные мультики, должен признать.