— Доброе утро, — поздоровался я. — Вы мисс Рейган?

— Да, — холодно подтвердила она. — А что такое?

— Меня зовут Стюарт Роджерс. Мне нужно хотя бы коротко с вами поговорить.

— Это вы мне звонили сегодня…

Это было скорее утверждение, чем вопрос.

— Да, — негромко сказал я. — Я должен кое-что выяснить о вашем отце.

— С какой стати?

— Может быть, нам лучше побеседовать в тени? — предложил я.

— Хорошо.

Она потянулась за фотокамерой. Я взял ее пластиковый пакет и пошел следом за ней. Ростом Патриция была примерно пять футов восемь дюймов. Концы ее волос, спадавшие на шею, были мокрые. Очевидно, купальная шапочка была ей маловата. На веранде была желанная прохлада. Патриция села в шезлонг и вопросительно взглянула на меня. Я протянул ей пачку с сигаретами. Она достала одну и поблагодарила. Я щелкнул зажигалкой и дал ей прикурить.

— Буду краток, — сказал я, усаживаясь напротив. — Я вторгаюсь в вашу личную жизнь не от безделья. Вы сказали, что ваш отец умер. Можно узнать, когда это случилось?

— В 1956 году, — ответила Патриция. (Харди объявился в Майами в феврале 1956 года. Это оставляло мало надежд.) — В каком месяце? — спросил я.

— В январе.

Я вздохнул. Этот вариант отпадал. Патриция сверкнула на меня глазами и сказала:

— Мистер Роджерс, может быть, вы все же объясните причину…

— Да, конечно. Причина есть, и очень серьезная. Если вы ответите еще на один мой вопрос, обещаю вам исчезнуть раз и навсегда… Вы были на его похоронах?

— Почему это вас интересует? В голосе девушки послышалась нотка негодования.

— Мне кажется, вы знаете почему, — сказал я. — Ведь похорон не было? Да?..

— Не было, — подтвердила Патриция. Голос ее сделался каким-то напряженным. — Но к чему вы клоните? Хотите сказать, что он жив?

— К сожалению, нет… — сказал я. — Он умер. От сердечного приступа… Пятого числа этого месяца… На борту моего парусника, когда мы шли по Карибскому морю…

Лицо Патриции, несмотря на загар, заметно побледнело. Я даже испугался, что она потеряет сознание. Слава Богу, обошлось.

— Нет, этого не может быть, — сказала она, качая головой. — Это был кто-то другой.

— А что произошло в 1956-м? — спросил я. — И где?

— Это было в штате Аризона. Он отправился на охоту в пустыню и пропал.

— В Аризоне? Что он там делал?

— Он там жил, — сказала Патриция. — В городе Финикс.

«Неужели я ошибся? — подумалось мне. — А ведь почти все совпадало…»

Этот человек наверняка не Бэкстер. Бэкстер был яхтсменом, заправским моряком. Его трудно представить путешествующим в пустыне… Затем я вспомнил “Музыку ветров”. Патриция вряд ли прониклась бы любовью к романтике парусов, если бы видела их только на цветных слайдах.

— Он прожил там всю жизнь? — спросил я.

— Нет, Мы жили в штате Массачусетс. Он переехал в Финикс в 1950 году.

В душе моей затеплилась надежда.

— Послушайте, мисс Рейган, — начал я, — когда мы разговаривали по телефону, вы признались, что портрет интересующего меня человека, который я вам нарисовал, напоминает вашего отца.