— Мне уже помогли.

Кто? Отец, подруги? Матери ее подруг? Кто? Господи! Какой стыд! Почему не я? Не мать? Это же так естественно, так жизненно. У всех так. Но не у меня.

Дочери не было дома, я решилась посмотреть ее вещи. Тайком. И нашла прокладки. Значит, она уже взрослая. Я тогда рассмеялась как дурочка, держа в руках пакет с прокладками. А вскоре узнала, что моя дочь еще маленькая. Совсем ребенок. И уже большая. Совсем взрослая. Одновременно. Она целовалась с мальчишками. Как я. В то же время. Мы так похожи…

Она говорила об этом по телефону с Гладковым, ее одноклассником. Он часто звонит. Я уже знаю его голос. Она несла такую чепуху! Так может говорить только счастливый маленький ребенок. А я вспомнила свой первый поцелуй. В том же возрасте. Мы действительно похожи. Во всем.

Я взяла отгул, чтобы передохнуть после сдачи годового отчета. Осталась дома. К дочери пришла ее подруга Вика Они болтали на кухне и пили колу. Вику мучило любопытство так же, как оно мучает меня. Всегда. Это даже не любопытство. Это нечто большее. Но это может понять только мать, которую разлучили с детенышем.

— Что вы там делали? — спросила Вика.

— Где? — лениво переспросила дочь.

— На дне рождения Рогозина…

— А, — голосом отмахнулась дочь и засмеялась: — Играли в фанты.

Фанты? Я думала, в фанты уже не играют. Вот дети! Смешно! Я рассмеялась. Тихо, чтобы меня не услышали.

— И что? — умирала от любопытства Вика.

— Ничего. Мне досталось поцеловать Рогозина.

— Ну! — требовала Вика.

— Так себе. Гладков целуется лучше.

— А что Гладков? Приревновал?

— Не пошел меня провожать! — коварно рассмеялась маленькая большая девочка.

— И что у вас с Гладковым будет?

— Не знаю, — усмешливо ответила дочка. — Он уже звонил. Сто раз. Я отключила мобильник.

Мне вдруг стало тревожно. Я совсем не знаю Гладкова. Не знаю Рогозина. Знаю только, что они одноклассники дочери. Слышала их голоса по телефону. И все. Какие они? Вдруг они обидят мою девочку? А я не смогу ее предостеречь, утешить. Ничего не смогу. Быть с ней не смогу!

— Да, — протянула Вика.

Она отчаянно завидовала. Ее не звали в компанию дочери. Ей не везло.

— Надо его помучить! — резко сказала дочь. — За Рощинскую. Нечего было с ней танцевать!

Вика расхохоталась:

— Как мы ее припугнули, помнишь? Ты тогда снимала на сотку.

— Еще бы! — засмеялась дочь. — Периодически пересматриваю. Со смеху умереть! «Простите, девочки, простите. Я больше не буду». Пусть скажет спасибо, что только на коленях стояла!

— Глянем?

— Да ну! Надоело… И Гладков надоел.

— Зачем тогда мучить? Он ведь только один танец с ней танцевал. Рощинская сама его пригласила.

— Из принципа! — отрезала дочь.

Я слушала разговор с неистово бьющимся сердцем. Я слушала и не могла поверить словам. Словам, сказанным моим родным ребенком! Это правда? Моя дочь такая? Я закрыла дверь и упала лицом в подушку. Мне хотелось лишить себя слуха, памяти, сознания. Проклятая! Зачем ты слушала? Зачем подслушивала? Разве не легче не знать?

Этого не может быть! Мой родной детеныш не такой! Я ослышалась! Ослышалась! Поняла? Ты! Я уговаривала себя, а в моих ушах все звучал и звучал голос моей дочери. И тогда я засунула голову под подушку.

— Что ты делаешь? — крикнула я.

Маришка резко обернулась к двери и спрятала за спиной подушку.