— Да погоди ты! Что значит «ухайдокали»? Застрелили, что ли?

— Ну да. Я и говорю. Старик…

— Да помолчи же ты хоть минуту-то, Господи! Кто их убил?

— Первому в грудь попали. Снайпер, похоже. Только я так и не просек, откуда он стрелял. А второго — фээсбэшники. Слушай, из него прямо решето сделали. Лупили в двадцать стволов — хоть глаза закрывай. Страшно смотреть. Старик, я все снял. Подгребай, сам увидишь.

— Не сейчас. Может быть, завтра. Или послезавтра. Как с делами разберусь.

Фотограф сразу сник.

— Старик, завтра нельзя. Такой материал пропадёт. Его надо сегодня же в печать отправлять. Я уже плёнки проявил. Висят вот, сохнут. Старик, а сегодня никак?

— Слушай, я у вас в газете штатным корреспондентом не работаю. Мне жизнь надо спасать, а ты про погибающий материал «заправляешь». Я тебе вот зачем звоню. Скажи, а что за парень с грабителями в машине ехал? На заднем сиденье. Ты не в курсе случайно? Ты вроде бы говорил, что смотрел запись.

— Смотрел, да. А насчёт парня… Парень, парень… Ах, парень! Так бы сразу и сказал, старик. Все, вспомнил. У меня зрительная память знаешь какая?

— Кто это был? — рявкнул Андрей.

— Банкир! Такой молодой, да? Банкир. Сын этого Фролова. Про него еще в «Коммерсанте», по-моему, статья была. Или в «Деньгах»? Не помню точно, но выходила статья. В конце прошлого года.

— Значит, банкир и сын, так? Ладно. Спасибо. После позвоню.

— Старик! — завопил в трубку фотограф. — Только ты надолго не пропадай, иначе придется материал без твоего комментария давать, а я уже договорился…

— Хорошо. Пока. — Андрей повесил трубку, помотал головой. — Вот человек! Ты ему слово, он тебе десять.

— Бывает, — согласился Тонколицый. — Ну что, поехали?

«„БМВ“ остановился почти в том же месте, откуда мы начали свой путь сегодня утром.

Сергей Борисович выбрался из машины. Захлопнул дверь. Поправил пистолет за поясным ремнём.

— Пойдём, — кивнул он мне энергично.

Мы подошли к светофору, остановились, поджидая, пока включится зеленый свет. Я всё пытался осмыслить увиденное. Мысли роились в голове, и мне казалось, что, если собрать все известные факты и расставить их в правильном порядке, сложится полная картинка. Только вот как расставить эти факты, с чего начать, я не знал. С прихода в „Холодок“ Сергея Борисовича? С убийства Димки? С моего двенадцатичасового стояния в подъезде, пока в квартире шел процесс продажи акций? Или сразу прыгнуть дальше? Во вчера, например? Где отправная точка? Я вновь увидел Петра, стоящего на одном колене у пикапа в окружении сотрудников ФСБ. И вдруг меня словно громом ударило. Снайпер! Вот это и есть отправная точка! Ну конечно! Как же я сразу-то не сообразил, еще на стоянке! Откуда взялся снайпер? Зачем было кому-то стрелять в Петра? Зачем нанимать для этой цели снайпера?

Загорелся зеленый свет. Машины остановились. Мафиозо шагнул на мостовую, обернулся и хлопнул меня по руке.

— Иван, проснись. Я понимаю, что ты не выспался, но потерпи уж самую малость.

— Да, конечно, извини. — Я рванул вперед бодрой кавалерийской рысью и едва не угодил под машину.

Оказывается, успел снова зажечься красный. Завизжали тормоза. Водитель наклонился и постучал пальцем по виску.

— Ты о чём думаешь, а? — с досадой спросил Сергей Борисович.