— А ты что планируешь делать? — спросил Вильямайора.

— Прогуляюсь по старым знакомым, — уклончиво сказал Пино.

Помылись. Поели. Отоспались. Опять поели. И пошли на дело, в город, до которого по пещерам оказалось всего семь километров.

Маленькая гостиница на улице Предпортовой — двухэтажный дом постройки начала прошлого века — уже тридцать лет находилась во владении Артура Гаспаряна. Это был основательный мужик из лючийских армян, перебравшихся в систему звезды Асклепий два поколения назад.

Главный источник семейного дохода — фирма по тюнингу флуггеров и яхт «Гаспарян и Гаспарян» — была известна в узких кругах любителей, но не вызывала ни малейшего энтузиазма у Артура. Он предпочитал тихо сидеть за стойкой бара собственной гостиницы, уткнувшись кронштейнообразным носом в очередную книгу.

Здесь он пребывал и сейчас, грустно поглядывая на улицу, совсем недавно радовавшую потоком народа, а значит, и клиентов. Ныне по полимерному покрытию пробегали одинокие люди. Мобили проезжали еще реже, и почти всегда это были бронетранспортеры Великой Конкордии. И патрули.

Мало кто знал (а если быть точным, человек семь в Галактике), что Артур недаром полировал брюки о высокий барный стул. Потому что имелась одна тонкая папочка в одном бронированном сейфе, где он значился как агент Кавказ.

Прозвенел звонок на входной двери. Звук более чем редкий с начала вторжения.

Артур оторвался от планшета.

— Чем могу служить, уважаемый? — спросил он, убедившись, что высокий толстяк в партикулярном платье не клон и не военный, а значит, потенциальный клиент.

— Уважаемый желает выпить.

— Все, буквально все что угодно за ваши деньги! — Артур вскочил со стула и мелко засеменил вдоль невостребованной теперь выставки спиртного. — У вас есть оккупационные кредиты? Или расплатитесь терро?

— Деньги… К черту деньги! Смешай мне, друг, коктейль РОК-12, только вместо водки добавь рома и не взбалтывай. И не клади оливок, у меня на них аллергия.

— Но, — замялся Артур, — если вместо водки ром, то это будет коктейль РОК-14!

— Клиент всегда прав! — Толстяк шлепнул на стойку горсть мелочи так энергично, что батарея бокалов в держалке над головой исполнила мелодичный динь-дили-дон. — Если я сказал РОК-12, значит, так оно и есть! Наливай!

Взгляд на старое, заслуженное дерево. Пять монет. Полтинник и четыре пятака. Артур принялся ловко жонглировать бутылками, а губы его растянулись в улыбке. Весь диалог вкупе с монетками был давно заученным паролем.

— Соломон! Друг мой! Сколько я тебя не видел? Пятнадцать лет? Шестнадцать? Не признал. Не призна-а-ал!

Посетитель тоже заулыбался, ухватил пойло и разом расправился с двухсотграммовым стаканом.

— Я Салман, сколько можно повторять. Поговорим?

Артур кликнул помощника, после чего оба — хозяин и гость — удалились в подсобку, в царство пивных кегов и коробок с разнообразными горючими жидкостями.

Расселись кто куда.

— Здесь можно, — сообщил Гаспарян. — Клоны пока на улицах наводят шороху. Контрразведка не появлялась, значит, никакой прослушки.

— А дистанционная?

— Я тебя умоляю, я же не ребенок! — Артур скорчил обиженную гримасу, сделавшись похожим на расстроенного орангутанга.

— Тогда вопрос: у тебя есть оккупационные удостоверения? — Толстяк наклонился и упер локти в колени, стул под его обширной задницей издал ветхий скрип.

— Есть. Я знал, что наши появятся, так что запас заранее. — Он указал пальцем на дверь — не самый понятный жест, но гость его понял.