— Ты даже не представляешь, через что мы прошли с братом, Витя. Я в курсе, как ты жил в Ейске. Это, сучонок, была прекрасная жизнь… по сравнению с тем, через что мы прошли. Где мы это прошли. Только вот Толя всё предпочел забыть. Нашел себе бабу и решил, что прошлое прошло. И я прошёл вместе с этим прошлым. А я его ждал, племяш. Я целых десять проклятых лет ждал, когда у моего брата, этого трусливого жалкого дегенерата, проклюнется совесть. Что эта падла вспомнит о том, что каждый раз пихая свой хер куда-нибудь Аньке, он должен благодарить меня за то, что у него есть эта роскошь — нормально жить. Благодарить и помнить о том, что надо вернуть этот долг, хоть немного. Хоть чуть-чуть. Понимаешь, Витенька? Хоть чуть-чуть?

Какие откровения. Кроме потекшей крыши могу с уверенностью утверждать, что этот человек, которого я вижу впервые в жизни, знает обо мне слишком многое. Очень и очень многое. Можно сказать, знает всё. Но при этом шансы, что он имеет отношение к нашим службам и государству? Ниже нуля.

— Ни хера ты не понимаешь…, — качнул головой дядя, вставая со стула. Он подошёл ко мне, сжимая и разжимая кулаки, а потом, как следует размахнувшись, зарядил мне ногой по ребрам со всей дури. Я свалился набок, пережидая вспышку боли, но это было лишь началом.

Он бил и орал, орал и бил. Ногами, то одной, то другой. Бил на полную, давая себе время и прицелиться, и отдышаться. Даже выбирал, куда сунуть носок сапога, чтобы мне было побольнее.

Да, это было больно. Имей я возможность напрячься, заблокировать удар, подставить руку или бедро… но нет. Дядя лупил меня куда его душе было угодно, прямо по расслабленной брюшине, по ребрам, по голове. Бил он от всей души. Будь я обычным человеком, то, скорее всего, просто сдох бы, а так… было просто паршиво. Даже непросто паршиво, а совсем. Но сознания я не потерял, оно даже не помутнело. Ублюдочная способность лысеющего адаптанта продолжала меня удерживать ровно в том состоянии, в котором захватила. Плюс боль. Её я не мог не ощущать, но мог перетерпеть.

— Э-эх, как полегчало! — с чувством выдохнул родственник, возвращаясь к стулу и садясь за него снова, — Прямо вот, отлегло! Давай очухивайся, крысеныш, а я пока покурю. Мы еще не закончили.

Он курил, а я вспоминал, о чем он орал. Бомбы, охота, выживание. Борьба с паразитами. Напалмовые бомбы с самолетов. Поисковые партии. И они вдвоем, два пацана с русскими фамилиями, именами и отчествами, имеющие с собой лишь пару ножей и запаянный в четыре слоя пакет с документами и деньгами. Они бежали где-то по джунглям, прятались, искали еду, запутывали следы. Да, это круче, чем жизнь в советском сиротском доме, какие вопросы? Но я-то причем?

— Последние восемнадцать лет, Витюша…, — вновь начал говорить дядя, — …я неплохо жил. Отлично жил, можно сказать. Деньги способны на многое, а их у меня всегда хватало. И, знаешь что? Деньги херня. Связи. Вот они решают. Знаешь, что такое связи? Ну, наверное, понимаешь, взрослый уже. И, судя по тем записям, что я видел, ого-го какой ты взрослый. Так вот, представь себе… гм. Крадут где-нибудь молодую девчонку. Лет, ну… сколько тебе надо, такую и возьмут. Девчонку, мальчишку, вот насрать, никакой разницы. Так вот, в чем соль? Тебя опрашивают. Внешность, привычки, язык, да? А через год доставляют тебе коробку, в которой маленький красивенький человечек.