Не откликнуться — значило плюнуть в душу человеку, который все эти дни помнил обо мне, о моей просьбе и, наконец, ему что-то удалось, и он был и рад, и горд, и спешил это что-то мне показать…

— Сейчас сможешь? Я заказываю пропуск…

У меня не хватило духа сказать ему, что надобность во всем этом уже отпала.

"Вчерашний день!"

Слова застряли в горле.

Я погнал Ленинградским шоссе, меняя скорость, то отставая, то, наоборот, набирая километраж, чтобы оторваться от возможного хвоста.

Полной гарантии, что это удалось, у меня не было.

Тянувшееся не одну сотню метров длиннющее унылое здание показалось издалека, и я еще издалека начал высматривать место парковки…

Ни на минуту меня не оставляло чувство напрасно теряемого времени.

И вот машина припаркована. Я у подъезда, у вывески с далеким несовременным названием:

"ТАМПЛИЕРЫ…"

Причем тут имя католического духовно-рыцарского ордена, упраздненного Папой еще в средние века? — Я уже думал об этом. — А может просто зашифрованные имена учредителей? Начальные буквы четырех имен и фамилий. И "ы" в конце… "

Тут все прежнее…

Уже знакомый контрольно- пропускной пункт в узком простенке между двумя тяжелыми внутренними дверями, два секьюрити, выглядывающие снизу из крохотного закутка.

— К кому?

— Мне должны заказать пропуск….

— Фамилия?.. Проходите…

Я поднялся наверх.

Мой знакомец снова дежурил в чистенькой светлой приемной с компьютером, с новой офисной мебелью, украшенной гирляндами искусственных цветов. Двери в кабинет главного редактора были закрыты, место секретаря за столом занимал мой подстриженный под лысого золотозубый коллега…

Перед ним лежал свежий детектив — продукция "Тамплиеров". Коллега ждал меня с нетерпением, сидел, должно быть, как на иголках, вздрагивая при каждом стуке лифта.

— Привет!.. — Лицо его просветлело, все золотые коронки симпатично вспыхнули. — Как ты?

— Нормально… Как сам?

— Я чего? Отдежурил и баста…

— Что тут у тебя? — я не перешел сразу к делу — показал на детектив.

Отлаженное производство работало бесперебойно. Бестселлеры создавались со страшной скоростью, быстрее, чем читатели успевали читать. Только закончишь к примеру "Смерть за смертью", а уж вышли того же автора "Смерть после смерти" и "В предверии смерти".

— Новая серия. Не видел?

Мне было его искренне жаль. Как он дочитывал это до конца?! Ведь он жил жизнью розыскника, все видел и знал?!

Я не мог это понять…

Трехсотстраничная книга, которую он читал, оказалась лишь первым томом романа из жизни воображаемого уголовного розыска, так что отсутствие криминального чтива в ближайшие недели ему не грозило.

Но он вызвал меня не для этого.

— Держи, — он передал мне белый редакционный конверт.

— Что это?

Судя по формату, внутри могла находиться рукопись, размеры редакционных конвертов позволяли вкладывать страницы, не сгибая их.

Я заглянул внутрь. Там действительно лежали бумаги, отпечатанные по всем редакционным правилам — через два интервала, с полями…

— У нас нештатный рецензент, молодая девка, она знает твою… — В своей ментовской жизни мой знакомый, похоже, чаще выписывал штрафные квитанции на дороге, чем объяснялся. Втолковывал он мне через пень-колоду, но я все понимал с полуслова. — Они, короче, вместе учились в тетральном… Которой ты интересовался, она тоже девка целеустремленная, практичная… Теперь подалась в писательши… Думает стать, как Ирина Терехова… Вспомнив своего кумира, новый мой кореш словно просветлел лицом.