— Ладно… Ты куда сейчас? — Он спросил вроде бы без задней мысли, но я вырос в системе — для меня в ней не было тайн.

— Увы! Я без машины. Мне нужно такси…

— Какие дела?! Звони диспетчеру? — Он кивнул на коммутатор оперативной связи. — Рассчитаешься через ресторан… А что твой "жигуль"?

— Отдыхает…

В Садовниках

Таксист пригнал прямо к дверям — малокровный, без малейших признаков растительности на лице. Всю дорогу он пытался втянуть меня в разговор. Его бзиком была безжалостная азербайджанская мафия…

Мое молчание лишь частично охлаждало его пыл.

Между тем мне было о чем подумать.

Я ломал голову над тем, как проведу проверку хозяина "вольво", пока не убедился, что все бесполезно.

"Ладно, на месте решу…"

В последний момент всегда что-то подвертывалось под руку неожиданный повод для разговора рождала случайная ситуация…

"Но откуда у простого водилы "вольво"?! — рассуждал я. — Это не "жигуль", не "нива". Сутыгин, должно быть, отдал за нее немалые деньги…"

Район Садовники, где жил водила, я знал плохо и оттого недолюбливал.

Я въезжал в Садовники, так ничего и не решив, не представляя, как поведу себя на месте, с чего начну разговор с соседями.

"Сам-то он вряд ли окажется дома в такое время…"

Тем не менее желание немедленно узнать, кто ведет наблюдение за мной и по какой причине, было уже сильнее меня…

— Приехали, — обернулся ко мне водитель.

В голосе его слышались беспокойство и неуверенность.

От подъезда в нашу сторону направлялись двое парней в куртках, в теплых кепках, которые в эту зиму стали опять популярны и, можно сказать, вытеснили черные вязанные бандитки. Оба приостановились, глядя на подъехавшее такси — кого-то ждали…

— Жди меня… — Мне было не до них.

Я оставил задаток — таксист должен был вернуть меня назад, на Павелецкий. Мы договорились об этом на вокзале.

Сейчас, думается, он пожалел об этом, но то, что он везет мента, обязывало и не позволяло пойти на попятный.

— Вы там это… Недолго?.. — Он кивнул на парней. — Район тут видите сами какой…

Я словно оставлял его в Марьиной Роще времен знаменитого Хитрова рынка.

Владелец "вольво" жил в пятиэтажной "хрущобе" первого призыва, сильно почерневшей от времени и осадков, в подъезде, из которого только что вышли оба поддатые парни.

Они прошли рядом, не заметив меня.

Что-то отвлекло их внимание. Я услышал имя — "Колян"…

— Я точно говорю, Колян… — произнес тот, что был моложе и ниже ростом. — Тут всего десять минут идти…

— Супер ближе… — отмахнулся второй.

Я двинулся в подъезд, твердо рассчитывая набрести на словоохотливую одинокую пенсионерку. Район был обжитой, соседи наверняка притерлись и могли рассказать друг о друге немало интересного.

Помочь мне должен был вид коврика у двери. Коврик у пенсионерки должен был быть аккуратным, с простым орнаментом…

Что же касается самой двери…

Следы переставлявшихся дверных замков обычно не свидетельствовали в пользу хозяев — тут жили люди, терявшие ключи, вскрывавшие двери. Такое чаще происходит по пьянке…

Я нашел аккуратную дверь, удовлетворявшую моим требованиям. Позвонил.

— Открыто! — ответил молодой голос.

Я понял, что ошибся, но отступать было поздно.