Двадцать… их было двадцать. Все — юные, прекрасные, невинные и совершено беспомощные. Их было двадцать — молодых смертных девушек, которых я не успел спасти. Не смог перехватить руку брата, не узнал, что творится в Священной Роще Мира, не сумел его опередить.

Их мертвые лица еще долго будут сниться ему в кошмарах, неподвижные лица будут преследовать до конца его дней. Безвольно опущенные руки с высеченными прямо на нежной коже рунами Изменения без конца будут возвращаться в воспоминаниях. Безмолвно вопрошать, как и ОНИ перед смертью: за что?!!

Он не пощадил даже детей, а я…

Я не сумел отстоять загубленные им жизни…

Таррэн глухо застонал, когда старательно похороненные воспоминании снова обрушились на него всей своей тяжестью и сделали этот миг по-настоящему невыносимым. Да, он должен был предусмотреть, что это случиться, должен был быть готовым. Зная Талларена лучше многих, должен был предвидеть, что он посмеет предать свою кровь… но Седой правильно когда-то сказал, что к некоторым вещам невозможно привыкнуть. Как невозможно забыть тот проклятый день, когда ты мог бы спасти сразу двадцать невинных жизней, но, к своему стыду, не успел. А теперь все. Хватит, достаточно жертв на сегодня. Хватит и того, что пострадал мальчишка, который кровью поклялся сохранить мне жизнь. И он сохранил, Торк бы его побрал! Сам ушел, а мою все же сберег. Он не нарушил слова, не искал славы, не боялся ничего, в то время как мы… боги, за что?! Возможно, если бы я решился раньше, все вышло бы по-другому, не так погано, как сейчас? И Гончим не пришлось бы скорбеть над погибшим малышом, которого они не смогли защитить?

Вернее, это Я не смог его защитить.

Снова.

Мы все не смогли.

Небо… как же я ненавижу себя за это!!

Таррэн рывком сбросил надоевшую кольчугу, сорвал шлем, позволив волосам свободно струиться по плечам, глубоко вздохнул и, наконец, отпустил то, что так долго носил в себе.

Ненависть? О да! Оказалось, не так уж она и страшна. По крайней мере, для того, кто похоронил себя два века назад.

Страх? Его никогда и не было: зачем бояться тому, кому смерть на роду написана? Причем, очень и очень скорая?

Боль? К ней я давно привык. Но боль за другого оказалась сильнее даже ненависти к себе.

Белик…

Таррэн знал, что выглядит ужасно. Знал, что его глаза в этот момент превратились в два бездонных провала, в которых бушует настоящий ОГОНЬ. Знал, что у него, в отличие от человеческих магов и даже Светлых, сейчас не только руки полыхают бешеным пламенем, но и лицо, и тело, и даже волосы, потому что в них тоже мечется лютое пламя ненависти. И точно такой же Огонь поднялся сейчас от Заставы до самого горизонта, красноречиво показав, у кого была истинная сила. Он мгновенно охватил все гигантское поле, победно взревел, напитываясь чужой ненавистью и болью, а теперь полыхал от края до края, отражаясь в глазах Темного эльфа и делая их еще страшнее, чем раньше. Он плясал бешеными языками всего в нескольких шагах от остолбеневших людей, заживо сжигая обнаглевших тварей Пределов, но, повинуясь железной воле, не смея тронуть ни одного смертного. И Таррэн знал, что так должно быть. Так было, есть и еще будет через много веков, потому что…

Это отзывалась сейчас его кровь.

Его боль.

Его гнев.

Его потери.

Так страшно откликалось наследие Изиара. Так когда-то говорил со своими подданными Проклятый Владыка. И так он призывал полчища демонов из Нижних Миров — языком силы, языком власти и языком своей лютой ненависти, которой им было нечего противопоставить.

Это случилось здесь, ровно девять эпох назад, но вот время снова пришло, и теперь я тоже взываю.