– Самоубийцы, вперед по записи. Киллер ждет.

Сергач пошел прочь не оглядываясь, быстро быстро лавируя между недомогающими завсегдатаями поликлиники, на ходу застегивая куртку, поднимая капюшон. Помог в душном тамбуре древней старушке, придержал тяжелую для нее дверь. С огромным удовольствием вдохнул свежий вечерний воздух, перепрыгнул через три ступеньки, засунул руку в карман, нащупал записку Архивариуса.

Адрес номер два сегодня недоступен – до Медведкова добираться ого го сколько, по адресам к третьему, четвертому и восьмому надо бы успеть.

«Первый блин вышел комом. Блин! – думал Игнат, меряя широкими шагами параллели и меридианы переулков. – Семена Ароныча придется вычеркнуть из списка. Конечно, змий ассистент и его шеф, старый шулер, грешат черными делами, но я обещал Протасовой выдать на сто процентов достоверную информацию, а не на девяносто девять, блин! Я сам виноват. Легенда ни к черту. Исполнители не любят посредников, а я, дурак, забыл сию нехитрую аксиому. Легенду придется менять. Отныне я сам заказчик. Я готов квартиру продать, душу заложить, лишь бы навести порчу на... На Семена Ароныча! Ха! Отличная идея, годится!»

Сергач трусцой пересек Чистопрудный бульвар, пробежал стометровку по улице Покровке, повернул налево, спустился с одного из семи мифических московских холмов. Следующий адрес разыскал, всего лишь единожды уточнив направление поисков у продавщицы в ларьке «Табак».

Жилой дом. Старый, позапрошлого века. На первом этаже магазины – «Продукты» и «Вина». Между витринами с колбасами и с бутылками, ниже уровня тротуара на шесть ступенек, маленькая железная дверь в стене. Ржавая дверь в подвал с нарисованным мелом крестом. В записке Архивариуса так и написано: «ЖЕЛЕЗНАЯ ДВЕРЬ С КРЕСТОМ», и далее чуть помельче: «ДОН МИГЕЛЬ, ЖРЕЦ ВУДУ». Возле дверного косяка кнопка электрического звонка. Зарешеченные мутные стекла подвальных бойниц светятся желтым, значит, в подвальчике точно есть кто то, кроме крыс, кто то двуногий.

Сергач надавил большим пальцем на кнопку звонка. Еще раз. И еще.

– Кто там? – глухой, еле слышный голос.

– Я к Мигелю.

Мерзко заскрипели проржавевшие дверные петли, дверь приоткрылась. Чуть чуть.

– К Дону Мигелю? – переспросили из щели прокуренным мужским голосом, делая ударение на приставку «Дон».

– К Грандмастеру Дону Мигелю.

Дверь распахнулась. За порогом мужчина лет пятидесяти с длинными, частично заплетенными в косички, но в основном хаотично ниспадающими на голые плечи совершенно седыми волосами. Престарелый хиппи обнажен до пояса, застиранные джинсы с дырками на коленках, на босых ногах войлочные домашние тапочки. В руке у лохматого маленькая, выкрашенная в черный цвет церковная свечка. Лепесток огня освещает лицо с пегой щетиной и вязь причудливых татуировок вдоль и поперек, как ни странно, поджарого и мускулистого тела.

– Проходи. – Рука со свечкой указала на вешалку около разрисованной темперой стенки. – Раздевайся.

Вешалка – палка о трех ногах – будто сноп из мужских и женских пальто, полупальто, шуб и дубленок. Игнат не глядя бросил куртку поверх пестрого снопа, взгляд его тем временем блуждал по настенным рисункам. В зеленых пятнах под ногами Девы Марии не сразу, но угадывались контуры человеческих черепов, а на алых сердечках над нимбом Божьей Матери капельки крови такие маленькие, что поначалу кажутся крапинками.

– Нравится? – спросил мускулистый хипарь, поднимая свечку повыше, поближе к зеленым черепам.

– Балдеж.