Не равная была борьба…

         И вот война! и вот судьба!..

         «Зачем я меч свой вынимал,

         И душу веселила кровь? —

         Один из юношей сказал. —

         Победы мы не встретим вновь,

         И наши имена покрыть

         Должно забвенье, может быть;

         И несвершенный подвиг наш

         Изгладится в умах людей:

         Так недостроенный шалаш

         Разносит буйный вихрь степей!»

         «О! горе нам, – сказал другой, —

         Велик, ужасен гнев богов!

         Но пусть и на главу врагов

         Спадет он гибельной звездой,

         Пусть в битве страх обымет их,

         Пускай падут от стрел своих!»

         Так говорили меж собой

         Изгнанники. Вот встал один…

         С руками, сжатыми крестом,

         И с бледным пасмурным челом

         На мглу волнистую долин

         Он посмотрел, и, наконец,

         Так молвил старику боец:

         «Подобно ласке женских рук,

         Смягчает горе песни звук,

         Так спой же, добрый Ингелот,

         О чем-нибудь! о чем-нибудь

         Ты спой, чтоб облегчилась грудь,

         Которую тоска гнетет.

         Пой для других! моя же месть

         Их детской жалобы сильней:

         Что было, будет и что есть,

         Всё упадает перед ней!»

         «Вадим! – старик ему в ответ, —

         Зачем не для тебя?.. иль нет!

         Не надо! чт? ты вверил мне,

         Уснет в сердечной глубине!

         Другую песню я спою:

         Садись и слушай песнь мою!»

         И в белых кудрях старика

         Играли крылья ветерка,

         И вдохновенный взор блеснул,

         И песня громко раздалась.