Олег чуть качнул головой в отрицательном жесте. Всё верно, Датсун к якудза отношения не имеют, наоборот, враги лютые. Значит, всё же шарит господин СБшный офицер.

— Или не её. Я с утра приглашение в штанах нашёл. Не иначе Миша, чёрт занудный, подсунул. Вот кто вписывался в представления чосонцев о правильном мужчине. Бетонная стена и та выразительнее его физиономии, — Иван погасил вторую сигарету. — Принеси пива. Горло промочить.

Олег вздохнул.

— Могу предложить квас.

Иван поморщился:

— Квас для сосунков с маленьким писюном. Сами травитесь своим nationalgetränk. Я с академии чешского пива не пил. Ну принеси, чего тебе, сложно что ли?

Куликов вздохнул и обернулся на зеркало. Услышал ответ и вновь повернулся к Ивану.

— Сейчас принесут.

— Gut gemacht! — оскалился заключённый. — Чосонское пиво — это обезьянья моча. Русское, правда, тоже. У них там нормально выпить можно только в ресторане с европейской кухней. Вот именно в хорошем немецком ресторане мы с этим Сяо и встретились. Вежливо облили друг друга помоями, он меня до колена, я его притопил по макушку, но это нормально. Они всех европейцев немытыми гориллами называют, ну и мы в долгу не остаёмся. На этом всё. Я подцепил какую-то нимфу и выруливал наружу в поисках ночного клуба. Он… Не знаю, может, хотел засвидетельствовать свой поцелуй в зад этой Хироюки. Короче, по делам он был. Просто случайная встреча.

Иван задумался. Потянулся к пачке и вытащил ещё одну сигарету. Закурил.

— Потом я с ними долго не пересекался. Получается… Да, полгода, или почти год. А, нет, полгода. Отец меня начал в дела втягивать. Я, ясен пень, всеми конечностями сопротивлялся. Так, с поставщиками немного общался, да с логистикой разбирался, когда затыки случались. Но по большей части ставил подвиги на ниве выпитого алкоголя и заваленных в постель девиц. Уж там я развернулся по полной программе.

Открылась дверь. Молодой мужчина, также безопасник, но из молодых сотрудников, принёс ящик баночного пива. Олег на ящик посмотрел со смесью недоумения и скепсиса, Иван с предвкушением.

— О! Оперативность! Выпишите парню премию, оформите, как склонение враждебно настроенного информатора к сотрудничеству. Или ещё чего-нибудь заверните, как вы умеете! — похвалил заключённый.

И тут же выловил из ящика одну банку, открыл. Отпил, с удовольствием зажмурился.

— Оно! Вот теперь жить можно, — отпил ещё раз, затянулся.

И опрокинул в себя всю банку. Оторвал язычок и начал аккуратно колдовать что-то с опустевшим сосудом. Очень ловко, привычно, будто всю жизнь только этим и занимался. Сигарету удерживал губами, легко затягиваясь и продолжая говорить.

— Короче, снова я встретил Митсуя, когда к нам в офис приехал Люй. Они с отцом и Билли, нашим техническим директором, как раз условия сотрудничества обкашливали. Ну и я чисто на рядом посидеть подключился…

За стеклом в этот момент один из зрителей отрицательно покачал головой. Высокий, мускулистый, даже сейчас, раненый и проходивший реабилитацию, он выглядел внушительно, как скала. Тот самый Миша, Михаил Конев, глава СБ ECS, ещё недавно занимавшийся охраной жизни Ивана и его отца.

— Он всегда такой? — спросила женщина.

Невысокая, миниатюрная. В обычном, насквозь казённом строгом костюме, она выглядела обманчиво хрупкой. Вот только Ольга Несвитская, княжна, была практиком шестого круга, и в её случае выражение «внешность обманчива» играло совершенно иными красками.

— Диссонанс, — кратко ответил Михаил.

— Поясни, — потребовала Ольга.

— Он никогда не курил.