- Это где? - недоуменно спросил я. - В вашем городе хрен что найдешь! Братва говорила, что есть приличные места, а тут одни забегаловки. Нормальных пацанов нет. Даже курнуть нечего.

    Нелестное мнение о «Бездне» бармен воспринял болезненно. Нахмурил брови и окатил меня злым взглядом. Но сдержался. Пробурчал:

    - Выйдешь из бара налево, там Барминная. По ней до перекрестка и снова налево. Вдоль забора метров триста - трехэтажное здание. Это и есть «Орион».

    - А там травку можно найти?

    - Не знаю.

    - Ладно, кореш, - примирительно сказали. - Не буксуй. Я не хотел тебя обидеть. Если хочешь, наши парни будут завозить товар и к тебе тоже. Чтобы как у людей все было.

    - Какой еще товар?

    Я ухмыльнулся, растянув губы до ушей. Подмигнул.

    - Тот самый. Который цепляет лучше водки и горилки.

    - И откуда у вас такое богатство?

    - Из Зырян. Слышал?

    - Слышал…

    Бармен озадаченно мигнул и опять посмотрел в зал. Похоже, поверил, что я действительно могу достать наркотики.

    Что значит - иметь нужную информацию! Зыряны - довольно большой город в пятистах с лишним километрах на восток от Тарсата. До войны там действовал крупный научно-исследовательский медицинский институт. У них были свои плантации конопли и мака.

    Когда началась гражданская война, институт закрыли. Склады и плантации разграбили. И даже сейчас, когда республика вновь взяла власть в городе, подпольные цеха гнали продукцию - марихуана, анаша, опиум…

    Сказав, что приехал из Зырян, я тем самым дал понять, что принадлежу к зыряновской наркосети. И выступаю в качестве агента. Вот за эту информацию местная братва ухватится. И захочет услышать от меня объяснения. Ну а если не захочет… Тогда это не братва вовсе, а я - лопух, потерявший зря время.

    - «Орион», говоришь? - переспросил я и махнул бармену рукой. - Бывай, дядя!

    Поправил воротник куртки и потопал к выходу. На полпути притормозил, вроде как отряхнуть штанину, и увидел, что бармен вышел из-за стойки и спешит в зал. К той четверке парней, что все еще сидели за столом.

    «Так-то, - удовлетворенно подумал я. - Теперь уж мимо ушей не пропустите…»

    На улице царила осенняя ночь. Похолодало, подул свежий ветерок. Табло на самом высоком здании показывало всего семнадцать градусов. От дневного тепла не осталось и следа. Впрочем, кому-то семнадцать градусов - холодновато, а по мне - в самый раз. Футболка под легкой, почти невесомой курткой промокла насквозь. И снять ее я не мог, она скрывала наплечную кобуру и пистолет.

    Машины исчезли, прохожих на улице нет, две трети фонарей не горят - режим экономии электроэнергии. Правда, у зданий мэрии, полиции и городских организаций дежурят патрули, но здесь, на углу Барминкой и Тисовой, тихо и безлюдно.

    Я шел по указанному барменом маршруту, надеясь, что последняя информация заставит местных бандитов выпасть из летаргического сна и проверить, что за хлыщ приехал в их город. Наверняка в Тарсате есть своя сеть распространения наркотиков. Пусть и чахлая, слабая. А тут приезжает некто из города, широко известного как центр наркоторговли, и начинает задавать вопросы. Подозрительно…

    В таких случаях братва времени даром не теряет. «Гостя» берут в оборот и беседуют. Либо мирно, либо - не совсем.

    Я успел свернуть на Тисовую и пройти вдоль забора метров пятьдесят, но никакой слежки, никакой погони не обнаружил.