Гордеев пытался сосредоточиться на стейках, но что толку на них сосредоточиваться? Чем меньше их трогать, тем лучше выйдут. Пришлось проявить недюжинную силу воли, чтобы выждать необходимое время и не соскользнуть на главную тему.

Когда куски мяса были, наконец, в тарелках, Турецкий сдобрил свой аджикой, разлил водку и как-то машинально, буднично сказал:

Ну, желаю, Юрка, тебе счастливого пути! На посошок, так сказать! — И легонько опрокинул водку в рот. Аккуратно поставил стопку на стол и принялся не закусывать, но есть.

— Спасибо, конечно, — сказал интеллигентный Гордеев и последовал его примеру. И тут же закашлялся. — Какой посошок? Какого пути?! Что такое вообще?!

А Турецкий уже рвал зубами мясо и говорить никак не мог, только глазами показывал вниз: высокий, мол, класс получился, прожарился стейк, не. высох, без крови, но сочится, а уж аромат… Вот сколько всего было в одном мимолетном взгляде этого классика кухонных застолий.

В общем, пришлось ждать еще несколько минут. Гордеев пока попил минеральной водички и прочистил кое-как горло. Попробовал было тоже пожевать замечательное мясо, но совершенно не почувствовал вкуса. Вытер пот со лба. Ему снова стало нехорошо.

Против ожидания, издеваться Турецкий больше не стал, а очень коротко и внятно сообщил, что настоятельно советует Гордееву, как своему близкому другу и человеку, который ему весьма дорог, поскорее уехать из Москвы. Просто от греха подальше. Почему? Потому что каша заварилась страшная. Его, Гордеева, телефоны действительно слушают, это уже установлено, и пусть он, Гордеев, даже не просит рассказать, кто и из какого ведомства этим занимается, хотя и ребенку ясно, что это — те же самые люди, что следили за Рудником и Клеонским. И поди им докажи, что он, честный адвокат Гордеев, ни в чем ни ухом ни рылом. Так что, если без обиняков, оставаясь в Москве, Юрий Петрович находится на мушке.

— Надолго уехать-то? — осипшим голосом спросил Гордеев. Он как-то сразу и безоговорочно поверил. Что и говорить, умеет Турецкий быть убедительным.

— Хотя бы на пару недель.

10

Женщина смотрела на Локтева всего мгновение, потом деловито перевела взгляд на его жилье и сказала:

— Татьяна Казаченок, руководитель пресс-службы мэра Белоярска. А где наша доблестная милиция?

— Здравствуйте, — ответил Локтев. — Милиция — ноль-два.

— Смешно. А вы кто вообще-то? — Она бесцеремонно вошла в избу, села за стол и достала из сумки тонкую белую пачку сигарет «Вот». Локтев помнил, что стоят они дорого, да и, кстати, не был уверен, что продаются в Белоярске.

Локтев не ответил, ушел за занавеску, вынес пепельницу и поставил перед странной гостьей.

Руководитель пресс-службы мэра Белоярска закурила, одновременно набирая какой-то номер на мобильном телефоне.

— Алло, да, это я, а кто же еще. На месте… Да нет тут никого… И что, до утра пусть все катится само по себе? Нет, я так не могу… Да многое, многое можно сделать!

Локтев стал открывать окна.

— И когда они приедут?.. Ясно. Значит, придется самой тут разбираться… Да ходит тут какой-то малохольный с бородой, — посмотрела она на Локтева, как на пустое место. — Разберусь, конечно. Все, пока.

Она убрала мобильник.

«Ну и ну», — подумал Локтев.

— Это вы нашли труп?

— Нет.