— Твою мать… — прошептал Сомов, продолжая пролистывать данные на экране. — Он же раздаёт его как аскорбинку.

— Молодая женщина, Кольцова, после диагностической лапароскопии, — я нашёл ещё один случай. — Минимальный болевой синдром. И опять — промедол.

— Пятнадцатое марта… — Сомов замер, его глаза расширились. — Так, а вот это уже интересно. Пациентка Ложкина. Запись медсестры: «Промедол введён внутримышечно согласно назначению доктора Волкова». А подписи самой пациентки в листе учёта наркотических препаратов… нет.

Морозов медленно, очень медленно поднялся из-за стола. Его лицо из бледного стало багровым. Он обошёл стол и подошёл к Волкову. Его голос был тихим, почти перешедший на шёпот, и от этого он пугал гораздо больше, чем любой крик.

— Волков. Ты. Торговал. Наркотиками. В моей клинике?

— Нет! Я… пациенты просили… у них были сильные боли… они умоляли… — лепетал Волков, вжимаясь в кресло.

— Боли от растяжения связок, которые лечатся промедолом⁈ — Морозов почти рычал. — Ты хоть понимаешь, что это значит⁈ Это не просто увольнение! Это проверка из Департамента по контролю за оборотом наркотиков! Уголовное дело! Скандал на всю Империю! Закрытие клиники!

Он резко повернулся ко мне, и его взгляд смягчился.

— Пирогов. Идите. Занимайтесь своими делами. А с вами, — он снова посмотрел на съёжившегося в кресле Волкова, — мы ещё поговорим. Очень долго. И очень обстоятельно. С привлечением службы безопасности.

Я вышел из кабинета, оставив за спиной начало конца карьеры доктора Волкова, с трудом сдерживая довольную улыбку.

Всё вышло даже лучше, чем я планировал. Волков не просто некомпетентен — он криминально некомпетентен.

И глуп.

Дело, конечно, замнут. Не станут доводить до казни. Но после такого пятна в биографии он не то что в нашей клинике — ни в одной больнице этого города работать не сможет. А Морозов… теперь он мне даже обязан. Враг моего врага, как говорится…

Но расслабляться было рано. Старый лис непредсказуем. И то, что он избавился от одной проблемы с моей помощью, не значит, что он не попытается избавиться и от меня, как только я стану ему не нужен.

А сейчас — пора было собирать урожай.

Я направился в палату к тому парню, которого утром вытащил с того света. Он должен был уже очнуться и созреть для того, чтобы щедро поделиться своей благодарностью.

Я вошёл в палату и замер. Парень лежал на кровати, опутанный проводами, подключенный к капельнице, но он… не пришёл в себя. Он был в глубоком, неестественном сне, его грудь мерно вздымалась в такт работе аппарата искусственной вентиляции лёгких.

И ни одна душа не удосужилась мне об этом сообщить. Ну что за людишки. Спасаешь им пациента, а они даже не могут отправить короткое сообщение, чтобы ввести в курс дела.

Я открыл его электронную карту на своём планшете. И всё понял.

Статус: «Постреанимационная болезнь. Гипоксическое поражение ЦНС. Запущен протокол терапевтической гипотермии и нейропротекции». Утверждено: зав. отделением Сомов П. А.

Картина сложилась. После моего ухода парню, очевидно, стало хуже. Нарастала заторможенность, зрачки начали «плавать» — классические признаки отёка мозга после кислородного голодания.

Медсёстры запаниковали и, разумеется, позвонили не мне, стажёру из морга, а его фактическому лечащему врачу. А юридически, по всем бумагам, им был Сомов, как заведующий, принявший пациента в своё отделение.

Он в искусственной коме.

Его мозг целенаправленно охлаждают, чтобы спасти от дальнейшего разрушения. Шансы — пятьдесят на пятьдесят. А это означало одно: Живы мне не видать ещё как минимум несколько дней.