И тут от Михайловского театра прямо на нас с ревом ринулся мотоцикл с никелированным ветвистым, как оленьи рога, рулем…

Мы уже начали переходить площадь. Мотоцикл с ревом мчался на нас. Генерал отдернул меня обратно к поребрику. Я только успел заметить за рулем молодого парня в черной майке, а за его спиной печальное бледное лицо. Киллер, обхватив водителя левой рукой, из-за плеча целился в меня из огромного пистолета.

Майор выругался матом и прикрыл меня грудью. Выстрела я не услышал. Я увидел, как из груди Юрика вылетел рваный клок пиджака. Майор упал навзничь.

Человек в черных очках, облокотясь обеими руками на крышу восьмерки, целился в мотоциклистов из короткого незнакомого автомата.

— Не стрелять! — хрипло крикнул ему генерал.— Взять живыми!

— Есть! — звонко ответил автоматчик и прыгнул в машину.

Мотоцикл с ревом поворачивал на Инженерную у Музея этнографии. Красная восьмерка, визжа протекторами, рванула за ним..

Я помог подняться с асфальта Юрику.

Он, обхватив руками грудь, скорчившись, шумно дышал широко открытым ртом. Сейчас он был совсем не страшным. Мне его стало жалко.

Проводив взглядом скрывшуюся за поворотом «восьмерку», генерал звонко шлепнул майора по спине.

— Глубже дыши, глубже. Сейчас пройдет.

— Что пройдет! — возмутился я. — У него же грудь разорвана! Его в больницу надо срочно!

Генерал костяшкой пальца постучал по спине майора.

— Бронежилет.

Зеленый Юрик с трудом выпрямился, улыбнулся виновато, сказал с расстановками:

— Такая… дура… «Магнум»… калибр сорок четыре… дышать… не могу…

— Контузия, — хлопнул его по плечу генерал. — До свадьбы заживет. Непосредственно.

— Прямо… в сердце… целил… гад… — тяжело дыша, Юрик показал генералу вырванный нагрудный карман пиджака.

Я-то знал, что прямо в сердце киллер целил мне, а не майору.

Генерал подхватил Юрика под руку.

— Идем на скамеечку. — И он повел контуженного к скверу.

— А я? — спросил я зачем-то.

— А вы с нами, Слава, — обернулся генерал. — Мы теперь навеки вместе. Непосредственно. Помогите мне.

Я беспрекословно подхватил Юрика с другой стороны. И мы теперь его, как пьяного, повели к скамейке рядом с Пушкиным. Бронзовокудрый поэт нам понимающе улыбался… И тут мне все стало ясным!

Мне стало понятно, почему Дантес остался живым после точного, прицельного выстрела Пушкина…

Мы опять уселись на ту же скамейку. Только теперь Юрик сидел в центре, широко раскрыв рот. Ему было совсем плохо. Он расстегнул до пупа рубашку, отогнул край бронежилета:

— Блин… даже… синяка нет… а дышать… не могу…

Генерал не слышал его — разговаривал с кем-то по сотовому.

— Пройдет, — успокоил я Юрика словами генерала, а сам думал о другом.

«У Дантеса была прострелена рука… а была ли у него контузия?… Если была, значит, пуля Пушкина попала ему в грудь… Значит, Дантес — подлец!»

Генерал выключил сотовый и обратился ко мне:

— Вы поняли, Слава, как опасно оставлять вас в городе неприкрытым?

Я спросил:

— А кто же эти?… Кто меня преследует?

Генерал улыбнулся саркастически.

— Иностранное кино. Иностранное — непосредственно.

Он мне ничего не объяснил.