|
Я кусаю губу и смотрю вниз, на руки. – Хотите, я угадаю, о чем вы думаете? – Грей стоит рядом со столиком и смотрит пря-мо на меня. Я заливаюсь краской. О том, что будет, если провести рукой по вашим волосам. Мне интересно, мягкие ли они на ощупь… Я отрицательно качаю головой. Грей ставит поднос на небольшой, круглый столик, фанерованный березой. Он протягивает мне чашку с блюдцем, маленький чайник и тарелочку, на которой лежит одинокий пакетик чая с этикеткой Twinings English Breakfast – мой любимый. Сам он пьет кофе с чудесным изображением листочка на молочной пенке. Интересно, как это делается? – раздумываю я от нечего делать. Он взял себе черничный маффин. Отставив поднос в сторону, Грей садится напротив меня и скрещивает длинные ноги. Движения его легки и свободны, он полностью владеет своим телом. Я ему завидую. Особенно если учесть, что я – неуклюжая, с плохой координацией движений. Мне трудно добраться из пункта А в пункт Б и не упасть по дороге. – Так о чем же вы думаете? – настаивает он. – Это мой любимый чай. – Голос звучит тихо и глухо. Я не могу поверить, что сижу напротив Кристиана Грея в кофейне в Портленде. Он хмурится – чувствует, что я что-то недоговариваю. Я окунаю пакетик в чашку и почти сразу вынимаю его чайной ложечкой и кладу на тарелку. Грей вопросительно смотрит на меня, склонив голову набок. – Я люблю слабый чай без молока, – бормочу я, как бы оправдываясь. – Понимаю. Он ваш парень? Ну и ну… С чего бы это? – Кто? – Фотограф. Хосе Родригес. От удивления я нервно смеюсь. – Нет, Хосе мой старый друг и больше ничего. Почему вы решили, что он мой парень? – По тому, как он улыбался вам, а вы – ему. – Грей глядит мне прямо в глаза. Я чувст-вую себя ужасно неловко и пытаюсь отвести взгляд, но вместо этого смотрю на него как зачарованная. – Он почти что член семьи, – шепчу я. Грей слегка кивает, по-видимому, удовлетворенный отпетом. Его длинные пальцы ловко снимают бумагу от маффина. – Не хотите кусочек? – спрашивает он и снова чуть заметно улыбается. – Нет, спасибо. – Я хмурюсь и опять перевожу взгляд на свои руки. – А тот, которого я видел вчера в магазине? – Пол мне просто друг. Я вам вчера сказала. – Разговор получается какой-то дурац-кий. – Почему вы спрашиваете? – Похоже, вы нервничаете в мужском обществе. Черт, почему я должна с ним это обсуждать? «Я нервничаю только в вашем обществе, мистер Грей», – мысленно парирую я. – Я вас боюсь. – Я краснею до ушей, но мысленно похлопываю себя по спине за от-кровенность и снова смотрю на свои руки. – Вы должны меня бояться, – кивает он. – Мне нравится ваша прямота. Пожалуйста, не опускайте глаза, я хочу видеть ваше лицо. Ох. Я смотрю на него, и Грей ободряюще, хотя и криво мне улыбается. – Мне кажется, я начинаю догадываться, о чем вы думаете. Вы одна сплошная тайна, мисс Стил. Кто я? Сплошная тайна? – Во мне нет ничего таинственного. – По-моему, вы очень хорошо владеете собой. Неужели? Потрясающе… Как у меня так получилось? Удивительно. Я владею собой? Ни разу. – Ну, если не считать того, что вы часто краснеете. Хотел бы я знать, почему. – Грей закидывает в рот маленький кусочек маффина и медленно жует, не сводя с меня взгляда. И, словно по сигналу, я краснею. Черт! – Вы всегда так бесцеремонны? – Я не думал, что это так называется. Я вас обидел? – Он, по-видимому, удивлен. – Нет, – честно отвечаю я. |
