— Не злитесь, я же не виновата, что вы так быстро едете, — Алина растерянно водила пальцем по карте, пытаясь сориентироваться.

— Что вы. Я не злюсь, — сказал он мягко. — Наоборот, это вы должны сердиться на меня. Я во всем виноват. Надо было с самого начала сверить маршрут, а я побоялся задавать лишние вопросы. Сам не знаю, что на меня нашло. Кажется, вы пагубно влияете на мой интеллект. Но это не страшно. Сейчас мы все исправим. Ну, где у нас финиш?

Она указала пальцем зеленый выступ береговой линии на карте:

— Мне надо попасть сюда. Гавань Пионерская. Вот по этой дороге.

Стрельник наклонился над картой, лежавшей на коленях Алины.

— Так-так, очень мило, — пробормотал он. — Это у вас какого года карта? Девяностого? Очень, очень мило. Ну, что ж, отступать некуда.

— Что, мы не туда заехали? — оробев, спросила Алина.

— Немного не туда, — он резко развернул машину, и камешки простучали по днищу. — Километров тридцать. Но это не страшно. Даже наоборот. Несколько лишних минут рядом с красивой женщиной.

«Все-таки не удержался от комплиментов, — подумала Алина. — Стандартный сценарий. Сначала похвальба, потом снисходительный комплимент, и всё, женщина уже неспособна устоять перед такой атакой».

— А что вы забыли в этой Пионерской гавани? — спросил он.

— Хочу посмотреть, как идут дела на нашем объекте. И с человеком встретиться надо. Да вы же его знаете, это ваш бывший начальник, Корш.

— Ах вот куда мы едем? — обрадовался Стрельник. — Это меняет дело. Мне ведь и самому надо Коршуна увидеть. Машину ему показать. Надо же, как все удачно складывается.

— Ага, а вот и наше озеро, — Стрельник немного притормозил, высматривая что-то в зарослях на обочине. — А вот и поворот. Видите? А вы боялись…

От шоссе отходила довольно широкая дорога со следами покрытия. Она вела в глубину леса, постепенно сужаясь. После нескольких поворотов Стрельник остановил «Вольво».

Поперек лесной дороги стояла грузовая машина. Самосвал на спущенных колесах.

— Подводная лодка в степях Украины, — сказал Стрельник. — Чего только не растет в наших лесах.

Алина вышла из машины и огляделась. Стрельник тоже выбрался, растирая колени.

— Никак не объехать, — сказал он. — Придется искать другую дорогу.

— А она есть?

— Не знаю.

Он открыл дверцу самосвала, заглянул в кабину.

— Вот чайники, ключи оставили в замке.

Алина, пробравшись через кусты, обошла самосвал и увидела, что за ним высилась гора строительного мусора. Смесь битого кирпича и штукатурки была высыпана поперек дороги. Слева тек ручей, наполовину присыпанный этим мусором. Справа росли деревья, тоже придавленные этой кучей.

Стрельник остановился рядом с ней.

— Ну что, — сказал он. — Картина вырисовывается знакомая. Кто-то вез мусор на свалку, да решил сэкономить время. Свернул в лес, разгрузился. Тут самосвал и сдох. Наверно, водитель ушел за подмогой. И не вернулся.

— Чем тут пахнет? — Алина недовольно поморщилась. — Кажется, тухлятина какая-то.

— Это торф горит где-то, — пояснил Стрельник, принюхавшись. — Лето сухое, торфяники горят.

— Так что же их не тушат?

— А их не потушить. Торф, он тлеет под землей, даже дыма не видно.