- Вопрос, куда? - сказал Врочек, допивая остатки спирта.

   - Да здравствует народ! - крикнули в ответ. - И пусть гибель наша не будет напрасной! Наш подвиг кровью будет записан в анналы истории...

   - В анале, - поправил Врочек.

   Мать же вашу! Иначе все быть должно! Иначе!

   - На баррикады, друзья, на баррикады! Ни шагу назад.

   Врочек кинул флягу в ящик с останками и поднялся. Шел он покачиваясь. Под ногами хрустело. Из распоротой щеки кровило, а снаружи, перекрывая грохот канонады, доносилось:

   - Пусть всегда будет небо...

   Колька видел, как летит снаряд, оставляя серый след на сером же небе. Вот распускаются костяные закрылки, выравнивая траекторию. Вот вздрагивает и раскалывается крыша, а после взлетает, подброшенная ударной волной. И стеклянная крошка дробью прошивает стены.

   А Кольку опять не задело.

   Здание, разорванное пополам, еще держалось, точно не желая верить в случившееся. А потом вдруг взяло и рассыпалось. И это было до того неправильно, что Колька оцепенел. Он так и стоял на площади, под ревущим репродуктором, прижимая к груди полученную папку и глядя на останки Штаба.

   Где-то под ними находился бункер, попасть в который у Кольки не выйдет.

   Опоздал.

   Подвел.

   А ему поверили... поручили... понадеялись... как на героя... не знали, что герой - не настоящий.

   - Не стой! - крикнул кто-то, выдирая папку из Колькиных рук. - Пристрелят.

   Пули и вправду свистели, разбиваясь с лету о камни мостовой.

   - Двигай, двигай! - кричали Кольке в ухо. - На баррикады!

   - Пусть всегда буду... йааа...

   Мачту с динамиком все-таки сшибло.

   - Ты кто? - спросил Колька, глядя на нежданного спасителя. Тот был невысок, сутуловат, грязен и явно нетрезв. - Кто ты такой?

   - Врочек, - ответил Врочек, думая, на кой хрен ему было связываться с этим щенком: все равно до точки не доберется. Самому бы успеть.

   А с другой стороны: зачем?

   - Это... это секретные бумаги.

   - Неужели?

   Мальчишка дернулся к пистолету, такому же молоденькому и доходяжному.

   - Сиди, - велел Врочек, раскрывая папку. - А то пристрелю.

   Бумаги он просматривал по верхам, злясь на неразборчивый почерк писавшего. Паренек сопел, но не дергался, только затылок взглядом сверлил.

   - Вот, значит, как... - Врочек закрыл папку и, не целясь, метнул в урну. Белые листы закружились на радость ленивым пулям.

   - Но это же...

   - Просто бумажки. Выпить хочешь?

   Парнишка мотнул головой, не в силах отвести взгляд от погибающего отчета.

   - Ну и правильно, что не хочешь, потому как нету. Вставай. Пошли.

   - Куда?

   - На баррикады.

   К баррикаде Майор вышел первым и занял место у пулемета. Стрелял короткими очередями, не целясь, но просто давая знать о том, что точка существует. Врочек, протиснувшись между ящиками и мешками с песком, потеснил Майора.

   - А... а это вы? - спросил Колька, присаживаясь в уголке. Он не очень представлял, что принято делать на баррикадах. Майор кивнул, дескать: совершенно точно он - это он.

   - А... а он бумаги уничтожил.

   - Стукач, - сплюнул Врочек и похлопал пулемет по холке. - Хрен с ними, с бумагами... поздно уже.

   И Майор снова кивнул: дескать, хрен и совершенно точно - поздно.