— Здорово, Брюнет, — Петрухин переложил бутылку в левую руку и подал правую. — Хорошо выглядишь.

— Мерси… А вот ты, Борисыч, не того… не особо.

— Болею я, Брюнет. А так-то я белый и пушистый. Ты же знаешь.

— Знаю… Слу-ушай! А ведь я как раз, веришь — нет, собирался тебя сыскать?! Вот уж воистину: на ловца и зверь!

— Эвона как… Раньше, помнится, я тебя ловил да сыскивал. А теперь, выходит, ролями поменялись?

— Да ладно тебе, Борисыч… Кто старое помянет… — Брюнет беспокойно оглянулся по сторонам, ощущая неудобство — и от того, что стоит неуютно-далеко от охранника, и от того, что Петрухин сидит, а ему приходится над ним нависать. — Может, сядем ко мне в машину? Перетрём?

— А у тебя салон кожаный?

— Салон? Кожаный салон… а что?

— Да ничего. Просто у меня на кожу аллергия. Так что давай лучше воздухом подышим.

Брюнет понял, рассмеялся. Он вообще по жизни был с юмором мужик…

А на них меж тем уже оглядывались. Совершенно очевидно, что вместе эти двое составляли довольно странную пару. Брюнет был в дорогущем длинном расстегнутом плаще, из-под плаща — хороший костюм, белоснежная сорочка с галстуком. И прочий антураж: «хаммер», охранник — вполне соответствует. А рядом с ним Петрухин в потертой куртке, джинсах и стоптанных башмаках. И прочий антураж: пиво, щетина, опухшая «морда лица»…

— Лады. Давай подышим, — хмыкнул Брюнет и спокойно присел рядышком. В светлом плаще на грязный остов клумбы. Сел и начал заходить издалека: — Борисыч: ты знаешь, с каким уважением я к тебе отношусь…

— Бендер! Вы знаете, как я вас уважаю!..

— Да нет, в самом деле! Я — жулик, ты — мент… Но ты — порядочный человек. Подлянок никогда и никому не делал, по справедливости поступал…

— Брюнет, давай без любовных прелюдий, а? Ближе к делу. Чего ты от меня хочешь?

— Помощи. Прошу… — интонационно посерьезнел Голубков. — Тут одна запутка неприятная нарисовалась. Короче, брал билет в шлаф-вагон, а попал в общий. Да еще для некурящих… Если бы ты знал, Дима, в какое дерьмо я влетел!

— Бывает… — равнодушно пожал плечами Петрухин. — А ты в курсе, что я ни в ментуре, ни в полицейской зондеркоманде более не состою?

— В курсе.

— Ишь ты… откуда?

— Слухами земля полнится. Ты ведь в ментовских раскладах фигура заметная.

А вот здесь Брюнет явно приврал. Не такая уж Петрухин был и «фигура». А если даже и заметная, то в очень узком кругу. Хотя… после мартовских событий…

— И все же, Витя?

— У меня на Суворовском свои люди имеются, — нехотя признался Брюнет.

— А вот это уже теплее… И что же ты к этим, которые «свои», за помощью не идешь?

— Ты же сам знаешь: там, в кабинетах, одни лампасы да погоны. А мне нужен мент по жизни. Сыскарь. Ну как? Поможешь? Тем более, ты ведь теперь свободен?..

Напоминание о нынешней «свободе» заставило Петрухина болезненно поморщится. «Ах ты, ёрш твою! Свободен!.. Да, Витя, теперь я СВОБОДЕН! Свободен и легок, как сопля, в полете…» Возникшая на физиономии свободного человека соответствующая гамма эмоций не ускользнула от пытливого взора Брюнета:

— Ты чего, Борисыч? Я что-то не то ляпнул?

— Не, ничего, Витя.