— Опер бывшим не бывает, — философически изрек Микола, протягивая лапу для приветствия.

«Лапа» была — что надо, многовмещающая. В такую — давать/не передавать.

— Мудро. Глыбко. Дмитрий.

— Николай Алексеевич.

— Ух ты! Прям как Некрасов!

— Это какой Некрасов? Из Калининского РУВД?

— Да не важно, — отмахнулся Петрухин. — Дозволите присесть?

— Конечно-конечно, — засуетился Иван Иваныч. — Милости прошу к нашему гаражу. Водочки? Или сперва пивка для марш-броска?

— Ни того ни другого. Я за рулем.

— Да ты не переживай, Диман! — успокоил тезка известного поэта. — Если нужно, мы тебя с эскортом да с мигалкой доставим.

— Спасибо, непременно воспользуюсь. На собственных похоронах, — отшутился Дмитрий и нетерпеливо поинтересовался: — Иваныч, ты сказал, что копия постановления уже у вас?

— Само собой. Микола, выдай человеку цидулю.

— Не вопрос. У нас от бывших оперов секретов нет.

Микола вручил Петрухину файловый кармашек с ксерокопией, и, пока инспектор знакомился с текстом, родственнички споро оприходовали еще по рюмочке.

— Ну как? Оно? Ты ее хотел? — смачно рыгнув, уточнил свояк.

— А? Да-да, оно. Спасибо огромное, дружище.

— А раз оно, тогда че такой мрачный сидишь?

— Да вот размышляю, как при такой скудной доказательной базе ваш коллега умудрился вынести постановление о заключении под стражу? — честно озвучил свои сомнения Дмитрий.

— Ощурков-то? Да он известный перестраховщик. Кабы не ограниченное число посадочных мест, у него бы все клиенты до суда под замком сидели. Про него даже поговорка по конторе ходит: «Попал, как к Ощуру в ощип».

— Каким бы перестраховщиком не был, все равно последнее слово остается за судьей, — рассудительно сказал Комаров, и Дмитрий посмотрел на того с плохо скрываемым удивлением:

— Иваныч! Похоже, в твоем случае алкоголь расширяет не только кровеносные сосуды, но и мозговое вещество! Молодца! — он всмотрелся в оборотку документа. — И кто же у нас здесь судья? Некая «Устьянцева В. И.». Хм… Суд этот хорошо знаю, а судью почему-то нет.

— Вичка, что ли? — уточнил свояк. — Стервозная баба, себе на уме. Правда, там всё при ней — и задница, и буфера.

— А ты что, щупал-проверял?

— Иваныч, я че, похож на самоубийцу? Вичка, она же с подполковником Архиповым спит. А у него, знаешь, какие связи по верхам?

— Понятия не имею.

Тезка поэта ткнулся грязным указательным пальцем в Петрухина:

— А ты?

— И я тоже. Не имею.

— Во-от! И лучше вам обоим этого и не знать! Крепче спать будете. Ну давай, Диман, булькнем. За Фрейда и за здоровый сон. Не-не, никаких откатов… в смысле, отказов я не принимаю. Мы тебя уважили, с копией этой?

— Еще как.

— Тогда алавердуй.

— Чего сказал?

— Я говорю: теперь и ты нас уважь.

— Да я бы с радостию, мужики, но… Кстати, еще один вопрос: Николай Алексеевич, а ты не мог бы попробовать сделать для нас ксерокопию с еще одной… хм… казенной бумажки? Разумеется, обратно не за спасибо?..

Пока Петрухин общался с хмельными родственничками, в следственном кабинете СИЗО № 1, то бишь в печально известных «Крестах», продолжалось непростое общение подозреваемого в совершении убийства и его адвоката.