- Мест нет - за дверью стоял одетый в форму швейцара дедок, который заворачивал лишних посетителей. Судя по размеру очереди, лишние были все.

- Открывай - грозно произнес "Мамонт" и дернул дверь так, что зашатался весь косяк.

- Имейте совесть! - ответил дедок и засвистел в свисток.

- Вот, у тебя и займем - ответил я словами Глеба Жеглова из "Место встречи изменить нельзя"

К нам, уже бежали два милиционера, которые прогуливались возле памятника Юрию Долгорукому. Очередь расступилась и шагов за десять, круглое лицо лейтенанта осветила улыбка узнавания. Второй милиционер, нас тоже считал на раз:

- Товарищ Селезнев! Здравия желаю! Что случилось? Не пускают? Петрович - отворяй! Это же сам композитор Селезнев. Автограф можно?

Расписавшись, где только можно, даже в чьем-то паспорте, мы оказались в "Арагви".

Раздевшись в гардеробе, мы по широкой лестнице поднялись в главный зал.

Вопреки утверждению швейцара, места были. Правда, только в центре. По краям, за сдвинутыми столами, сидело несколько шумных, разношерстных компаний. Одна из них, явно состояла из представителей солнечной Грузии. Вели себя они громче всех, находясь в хорошем подпитии.

Впрочем, вокруг нас, практически, все пили, поднимали тосты, официанты разносили блюда с едой и бутылки с алкоголем. К нам подошел важный метродотель.

- Молодые люди, у вас заказано?

- Нет, мы только перекусить и купить торт - ответил я, перекладывая из одного кармана в другой 25-ти рублевую купюру.

- Прошу за мной - быстро сообразил метрдотель.

Нас провели к столику возле кадки с пальмой и услужливый официант, тут же принес меню. Ничто не ускоряет обслуживание в СССР, как банальная взятка.

Любимый ресторан Лаврентия Берии, предлагал нам классическую кавказскую кухню - шашлыки, сациви, кучмачи... Заказав харчо и двух цыплят "табака", мы огляделись вокруг. Массивные люстры, обилие дерева, накрахмаленые скатерти - "Арагви" производил впечатление места, застрявшего в сталинской эпохе. Пока я разглядывал ресторан, мужчина за соседним столиком рассматривал меня. Высокий, в светлом костюме, туфлях из крокодиловой кожи (как он в них по нашим сугробам?) - настоящий, патентованный иностранец.

- Вы, ВиктОр Сэлэзнев? - с небольшим американским акцентом спросил мужчина.

- Йес, ай эм - ответил я и отвернулся. Нам уже несли воды Лагидзе - знаменитый Тархун, грушевый и апельсиновый напитки.

- Я, специальный корреспондэнт газет Financial Times" и Нью-йоркской "The Wall Street Journal" Дэвид Саттер - мужчина, уже стоял у нашего столика и протягивал визитку - Давно работаю в Москве. Разрешите занять, немного Вашего времени?

Я закрыл глаза и задумался. Саттера, наверняка, пасет "семерка" и завтра, о наших контактах, доложат Цвигуну. А может, даже и запись подгонят, если столики заряжены. В таких ресторанах, как "Арагви", где часто бывают иностранцы, ну как же - сам страшный Берия-насильник, школьниц тут обедал - КГБ ставил закладки микрофонов. С другой стороны, что я теряю? Дружбы с "бурильщиками", у меня точно не будет, а верхушку я и так планирую снести к хренам, еще до ввода войск в Афганистан. Правда, пока не знаю, как.

- Мистер Саттер - я указал мужчине на свободный стул рядом - А вы, случайно, не подрабатываете в ЦРУ?

Леха хрюкнул и подавился тархуном. Пришлось стучать "Мамонта" по спине.

- Нэт, что Вы! Нас, журналистов, как это сказать? Тщатэльно проверяют, перед тем, как дать визу в Союз. В Кэй Джи Би, читали все мои публикации за 10 лэт.

- Окей, летс старт - я перешел на английский - В чем состоит, Ваш интерес ко мне?

Саттер поднял бровь - У Вас, очень хорошее произношение! Откуда? Спецшкола?

- И, спецшкола тоже. Но, в основном, самообучение. Слушал радио, повторял.