- Мы - вольные бродяги.

- Уголовники, значит. А ты, "вор в законе" - я кивнул на татуировки.

- Вах! - удивился грузин - Умный.

Сигналом для начала атаки, послужил Леха. Заметив, что меня на лестнице окружают кавказцы, он вскочил из-за стола и бросился через весь зал, сшибая гостей и официантов. Удар Шалвы, я чуть не пропустил. Сработали рефлексы. Нырок вправо и мой кулак впечатывается в скулу грузина. Тот с криком улетает под ноги "законника". Слева, кто-то бьет наотмашь и я опять уклоняюсь, выстреливая "двойкой". Хрип, мат. Сзади, меня пытаются схватить за плечи. Хлесткий удар пяткой в пах. Все, как учила Альдона. Еще порция мата. В зале раздаются женские крики. Вор откатывает Шалву, выхватывает нож и перечеркивает им перед собой крестом. От первого выпада я ухожу, второй принимаю на предплечье. Резкая боль. Вхожу в клинч, бью "крюком" в подбородок. Голова вора дергается вверх и он валится на пол. Нокаут. Тут, вскакивает Шалва. Его ведет, качает. Слишком широкий замах. Еще одна резкая "двойка" в голову. Хруст зубов, брызги крови. Шалва опять падает. Кидаю взгляд назад. "Мамонт", как котят раскидывает грузин в сторону. Двое валяются, зажимая разные части тела, еще один пытается по-борцовски броситься в ноги, но получает коленом в лоб. Все-таки, не зря Альдона, занималась с нами в Сочи.

У входа, уже заливается свисток, слышен топот доблестной милиции. Двое кавказцев пытаются сбежать, но их, хватает знакомый, круглолицый лейтенант с напарником. Кстати, вполне профессионально, валя подсечкой и заламывая руки назад. Заковывают в наручники. Грузины вращают глазами, что-то орут по-своему. Ко мне подходит Леха с салфетками. Разрываем рукав, на пол течет кровь. Конец второму, Шпильмановскому костюму. Краем глаза я вижу, как Саттер щелкает маленьким фотоаппаратом. Надо бы засветить пленку, но сил уже нет.

- Глубокий порез, надо зашивать - Леха качая головой, прикладывает салфетки к ране.

Кругом собирается молчаливая толпа, прибавляется милиции. Грузин кантуют ко входу, попутно обыскивая. К нам пробирается круглолицый лейтенант, в сопровождении пузатого капитана.

- Товарищи, разойдитесь. Виктор, что случилось?

Этот вопрос, нарисован на лице всех окружающих, включая Леху.

- Привет от Кикабидзе - у меня начинается отходняк и я сажусь на пол. Вот и второй повод образовался, для звонка Чурбанову. Точнее, третий. Первый - попасть в 18-е отделение милиции, где нас знают.

1 января 1979 года

18-ое отделение милиции, Москва, 18.35

День Сурка. Я снова, в гостях у радушного начальника 18-го отделения - Николая Евграфовича. "Буденовские" усы майора, все так же воинственно топорщатся, а мягкий украинский акцент заставляет улыбаться и вспоминать романы Гоголя. Только теперь, я в милиции не с Клаймичем, а с Лехой. Но атмосфера - все та же. Помещения с казенной мебелью, плакаты о победе коммунизма, фотографии преступников. Сидим в кабинете Евграфыча, пьем чай и ждем Чурбанова. Руку мне за полчаса зашили в Склифе (каждую минуту, Леха хватался за голову и причитал "Что я скажу твоей маме"), после чего на Москвиче, как белые люди, проследовали в 18-е отделение. Майор аккуратно, без протокола, расспрашивает о случившимся.

- Прямо на сходах, серед людей? - милиционер удивленно качает головой.

- Да, там с полсотни свидетелей было - отвечает за меня Леха - Совсем бандиты обнаглели.

Сейчас скажет "куда смотрит милиция?". Но нет, промолчал.

- Мне кажется, их главный не совсем в себе был - я потрогал руку. Болит зараза, ноет. Голова раскалывается

- Под наркотиками - я и не заметил, как в кабинет начальника просочился молодой парень с короткой, военной стрижкой и волевым лицом - Врачи, уже освидетельствовали.

- Це, мой крайший опер, Ваня Шестаков - майор махнул рукой и опер приземлился к нам за стол.