— Вы меня поняли, префект?

— Да, легат. Могу я идти?

Я киваю.

— Еще одно… — говорю я. Префект лагеря замирает, поворачивает голову.

— Легат?

— Вы не обязаны меня любить, префект.

Он хмыкает.

— Да, легат. Не обязан.

— Удачи, префект. Я на вас рассчитываю.

Он медлит. Затем поворачивается ко мне и салютует. На этот раз — совершенно искренне. Мы смотрим друг на друга — окровавленные, израненные, измотанные, голодные и смертельно уставшие. Бывшие враги. Военная косточка и "тога", гражданский.

— Сила и честь, легат, — говорит Эггин.

Я киваю.

— Сила и честь, префект. Сила и честь.

Дальше. Так много дел и забот в этот последний час моей жизни.

Иногда звон в голове становится таким сильным, что мне приходится садиться на землю и ждать, пока он станет тише.

— Где наш аквилифер?

Аквилифер — орлоносец.

— Убит, — говорит рыжий. — Вон этот его пока заменяет.

Парень сидит и держит орла Семнадцатого легиона. Голова его склоняется к древку… он дремлет. Все мы устали. Я кашляю. Парень тут же вскидывает голову, хватается за меч. У него знакомое лицо.

Очень юное лицо.

Я говорю:

— Как тебя зовут, солдат?

— Ф — фурий… Фурий Люпус, легат. — Он смотрит на меня круглыми глазами. Сколько ему лет? Шестнадцать? Семнадцать? — Вы меня не помните?

Возможно, не будь этого сводящего с ума звона в голове, я бы вспомнил.

— Фурий, — киваю я, словно что‑то помню. — Сколько орлов у нас осталось?

Некоторое время легионер смотрит на меня юным, беззащитным взглядом. Хлопает ресницами.

— Один, легат.

— Очень хорошо, аквилифер.

Мгновение он не может понять.

— Но… я не думал, что стану когда‑нибудь…

— Теперь стали. Сейчас начнется бой, аквилифер. У нас один орел. И я хочу, аквилифер, чтобы — чем бы этот бой ни закончился — чтобы к концу боя у нас оставался один единственный орел. Ни больше, ни меньше. Справитесь?

Он салютует. Глаза пылают. Мальчишка. Волчонок.

— Так точно, легат!

— Молодец.

Иду дальше. Так много дел в этот последний час.

— Легат, — салютует мне солдат с перевязанным лицом. Как он вообще что‑нибудь видит?

— Кто вы?

— Оптион Тиберий Силва, легат. Помните Ализон?

Я, наконец, вспоминаю. Тот оптион, что неудачно погнался за одноруким на рынке.

— Что вы хотели сказать мне, оптион Тиберий Силва?

— В этот раз я не подведу вас, легат, — негромко говорит Силва, выпрямляется. — Обещаю.

Легион построен. Ровные железные квадраты манипул. В наш состав влились остатки Девятнадцатого и Восемнадцатого легионов.

С этого момента они все — Семнадцатый Морской Победоносный.

Теперь я должен произнести речь.

Надо бы сказать, что судьба Рима и всего цивилизованного мира лежит сейчас на весах истории. Покажем им, ребята, как умирают настоящие римляне! Рим ждет, что каждый исполнит свой долг! Чтобы они, уроды, знали, что им предстоит по ту сторону Рения. Только они не узнают. Потому что нас чудовищно мало.

Семнадцатый Победоносный. Морская пехота.

Мой легион. Все, что от него осталось.

Вместо этого я говорю:

— Покажем им, как наступает Семнадцатый Морской.

Я не знаю, как должны умирать последние легаты…

Буцинатор подносит к губам медную трубу — и резкий утробный звук разносится над германскими полями и лесами.