Несмотря на то, что Колян побаивался этого места, — только себе одному признавался в этом, да и то по пьяни, — приходилось командовать здесь, благоустраивать, а, значит, вкладывать какую-то душу. Такая получалась дурная смесь, как портвейн с пивом… Но никуда не деться.

Не успели докурить, как приехали…

Пол здесь подметали два раза в день, он был утрамбован сотнями ног, и по виду напоминал асфальт. По стенам горели ночные светильники, — и все это напоминало домашний погреб, где должна стоять квашеная в бочке капуста, соленые помидоры и огурцы, грибы в кадке, и храниться на зиму картошка.

Здесь круглый год было плюс семь, — на градусник на стене, для неверующих, можно было не смотреть, он всегда показывал одну и ту же цифру.

— Ну что тут у вас, — уже миролюбиво, отеческим тоном, спросил Колян Химика, вставшего ему навстречу от стола с домино.

Ночью дежурило по три человека, так что они до утра резались, чтобы не заснуть, в «козла», под какой-нибудь интерес.

— Да вон, — кивнул Химик за шлагбаум, — посмотрите.

Колян вгляделся, но сначала ничего не увидел.

— Где? — переспросил он.

— Да погаси ты фары! — оглянувшись, крикнул Химик Ухе.

Тот тут же вырубил передний свет своего трамвая. Тогда стало видно.

За пограничной полосой, в черноте тоннеля, сверху, свисая с потолка, появилось призрачное полотнище, которое, словно бы под несильным ветром, колыхалось, переливаясь, подобно радуге. Но самое интересное было не это, — всяких иллюминаций и картинок здесь повидали достаточно. Никого этой разноцветной прозрачной тряпкой удивить было нельзя.

Интересно было то, что слева направо, четкими довольно красивыми буквами, по этой полосе было написано: «Добро пожаловать!».

И, даже, с восклицательным знаком.

— Н-да, — почесал Колян затылок, — час от часу не легче.

Транспарант, и надпись на нем были неотчетливы, словно бы в тумане. Так что, если включить прожектора, которые светят весь рабочий день, пока старатели вкалывают, — ничего заметно не было.

— Уха — татарин, вы знаете? — спросил Химик.

— Татарин? — не понимая, к чему такой вопрос, сказал Колян.

— Татарин, — кивнул Химик. — Так он говорит, что там написано по-татарски, а не по-русски… Эй, Митька, я правильно говорю?

— По-татарски, — услышали они голос Ухи, с водительского трамвайного отсека.

— Бигус, ты тоже не русский, — сказал Колян.

— Молдаванин, — сказал Бигус и плюнул на пол. Его корни никогда ему не нравились, наверное, в свое время он от них натерпелся.

— И что? — строго спросил Колян.

Бигус помолчал, всматриваясь:

— Пока не спросил, по-русски было, теперь по-молдавски.

— Забавно, твою мать! — задумчиво сказал Колян. — Я представляю, сюда какого-нибудь ученого умника, да с самого начала. Он давно бы уже в психушке был… А мы — нет, мы живем и вкалываем. Вкалываем, и строго храним секреты. Все меня поняли?

Нужно было что-то сказать, поскольку они ему смотрели в рот, он и сказал. В общем-то, сказал правду. Что если все это принимать близко к сердцу, запросто слетишь с катушек.

Но забавно, забавно. Твою мать!

— Дайте телефон, — негромко сказал Колян. — Значит, говоришь, нужно обслуге звать меня по имени отчеству?.. Хорошая идея. Давай попробуем. Но для своих я по-прежнему — Колян.