— Че? — уставился я в упор на громилу. Ну, то есть на Мечника. Парни, видимо решили, что я удивился должности. — Арчибальд? Серьезно?

— Да, — наконец заговорил сам Мечник. — И не вздумай каверкать. Ненавижу, когда каверкают мое имя. И не сокращать никак.

— Да и в мыслях не было, — фыркнул я.

— Ага, — с прищуром посмотрел он на меня. — Как же.

— Господа, — откашлялся Гаро, привлекая внимание. — Мне кажется, вам обоим пора.

— И то верно, — улыбнулся Хауст. — Что, пацан, готов?

— К чему? — напрягся я.

— К поездке в святая святых, — словно озвучил мои мысли Хауст.

— Да покатились уже. И все равно ты пижон.

Я встал из-за стойки и направился к раздвижным дверям. Мечник ступал следом.

— Арч, — раздался голос Гаро мне в спину. — Ты карту забыл.

— У меня своя есть, — ответил я, не оборачиваясь. — Мне хватает.

Вот так и знал. А как он меня постоянно находит? Интересно. А откуда у него такой читерский хант? А давайте подумаем. Сидит такой сраный глава в своем сраном главном кресле и думает, а не замутить ли мне бессмертного ханта, списав прям с себя. Я же весь такой особенный.

Мечник лишь шел позади и непрерывно хохотал, отчего даже птицы в панике улетали с ближайших деревьев. Видимо, что-то из мыслей я все же подумал вслух. А сам потихонечку начинал закипать. Хоть я и победил в том бою, но несправедливость, казалось, разрослась сейчас до вселенского масштаба. А еще эта тачка.

Напротив входа в башню стоял внедорожник, переделанный под лимузин. Ну что за понты? Хотя что-то в этом было практичного. Если посмотреть с каким трудом этот детина впихивает свою тушу, заняв сразу две трети дивана.

Машина плавно поехала, а Мечник с любопытством оглядывал меня с ног до головы. Я демонстративно пялился в окно, глядя на проплывающие небоскребы.

— А ты подкачался, — хмыкнул он. — Но все равно дрищеватый.

— Это ты жрешь, как не в себя.

— Да я вообще не ем. Ну так, сладости только люблю. Тирамису там. Или шарлотку. Это да. А так вообще нет. Пробовал недавно черничный бисквит. Такая гадость.

Он говорил что-то еще, улыбался, но я не слушал. Перед глазами стоял Мечник. Тот самый, с длинными волосами, собранными в хвост. Только в одежде. Широкие сапоги, просторные штаны, рубашка, жилет. Почему-то я смотрел на этот черный современный костюм, но вспоминал обычную повсеместную одежду, распространенную среди жителей Роркха.

Образ из моего сна. Расплывчатый, странный, смутно знакомый. Но почему-то он не вызывал у меня никакой ненависти или презрения. Скорее наоборот. Это что-то знакомое и приятное.

— Вспоминаешь? — произес Мечник. — Взгляд такой. Будто вспоминаешь.

— Сон, — произнес я.

— Слышал, — ответил он. — Тебя на неделю вырубило. Помнишь что-то?

— Обрывки, — почему-то ответил я.

Почему-то сейчас, когда передо мной обычный, пусть и огроменный человек, но в привычном костюме, он не вызывал прежней ненависти. Может это из-за того, что не залит кровью и внутренностями монстров с головы до пят? И потому что нет рядом этой гребаной рельсы из-за которой его почему-то зовут Мечником?

— Иногда, — произнес он, словно задумался о чем-то. — Очень редко, но сильные эмоциональные переживания могут служить катализатором. И тогда даже такой как ты способен прорваться к краю.