Нажав на кнопку еще пару раз, я решила посмотреть, что получилось из моего фотографического опыта. Открыла «галерею». В ней – фото. Из последних цапельных щелчков удачным оказался один. Самый первый тоже был вполне терпим. Машинально я листанула альбом дальше.

Что это? Откуда? Глюки? Не может быть!

Меня будто обварили крутым кипятком, и теперь он стекал по моему лицу, за шиворот и на грудь, противно обжигая нежное тело, больно разъедая тонкую кожу.

Неужели человек может быть похож до такой степени?

Этот смешной чубчик, глаза, брови, губы… Вот он улыбается прямо в камеру. Вот он стоит на набережной на фоне ночного залива и снова улыбается. Даже смеется. Вот поднял руки, словно празднует победу.

– Аня, – похолодев от очень нехорошего предчувствия, позвала я. – А это кто?

– Где? – Анька все никак не могла отлепиться от столба.

– В телефоне. Последние фотки. Мужик в белом.

– А, этот… – подруга, наконец, оторвалась от спасительного тормоза, подрулила ко мне. – Я же тебе рассказывала, ну, тот француз, рантье. Который вчера в казино лимон снял. Красавчик, да? А в постели… – Анька мечтательно прижмурилась и плотоядно облизала губы. – Хочу!

Не удержавшись от эмоций, она не уследила за ногами, они разъехались в разные стороны, и Анька оказалась на асфальте. Очень кстати. Иначе, даже спьяну, она не могла бы не заметить, как смялось и сползло прямо на сиденье лимузина мое лицо.

– А он по-русски говорит?

Мне страшно, просто безумно хотелось обознаться. Мало ли что в жизни бывает! Вот Шпенглеры вообще близнецы. Может ведь такое случиться, что у него в Париже живет двойник. Или даже какой-то родственник. Дальний. Природа иногда так жестоко шутит!

– Откуда? Он по-английски-то еле-еле. Французы вообще считают, что все должны знать их язык.

– А по-французски хорошо говорит?

– Ты че, дура? Говорю же, он француз! А вообще, откуда я знаю? Я же по-лягушачьи ни бум-бум!

Я нашла в меню функцию увеличения фото. Нажала.

Выплыл левый глаз, на весь экран. Стрелка смещения. Нос. По левой ноздре шла яркая свежая царапина. От моего мизинца.

Дима. Полиняк.

* * *

Сказать, что мне стало плохо – значит просто-напросто онеметь. Слов, чтобы описать то, что со мной происходило, ни в одном из известных мне языков просто не существовало. Не задумываясь, я открыла лимузиновый бар, ухватила первую попавшуюся (даже на этикетку смотреть не стала) бутылку, выудила стакан, плеснула в него, не жалея, и вогнала в себя. Одним глотком. Ни вкуса, ни крепости не чувствовалось совершенно. Я повторила. На этот раз во рту стало несколько горько.

– Вискариком балуешься? – возникла в окне воспрявшая с асфальта Анька. – Мне тоже налей. А пожрать там ничего нет?

– Фрукты, – сквозь зубы ответила я, запечатывая Анькин рот сочной желтой грушей.

Я была готова ее убить. Но за что? Убивать следовало вовсе не ее. Она-то и знать не знала, кто такой этот Дима. Ну переспала, с кем не бывает? Уж я-то знаю, как мужики умеют голову задурить! Если бы не моя операция, то вчера точно Дима ни в какое казино уже бы не пошел. Да и сейчас, наверное, мы бы все еще зажигали в моем номере. Я аж зубами скрипнула от обиды и бессилия.

– Дашка, давай еще по вискарику! – предложила Анька, вваливаясь в лимузин. – Пока этих клоунов нет.

Что, мне жалко, что ли?

Виски вообще-то я не пила. В принципе не люблю крепкие напитки. Они противопоказаны для хрупкой массы моего тела. И потом ни вкус, ни запах меня как-то не вдохновляют. Однажды в командировке, еще на первом году работы, я оказалась в деревне, и меня там напоили самогоном.