— Илюха, стреляю! — завопил Василь.

Он присел у стенки, потянув на себя падающего Джо. Снова ударили обрезы, и картечь заметалась по стенам, и от воплей, казалось, обрушится потолок…

— Уходят, уходят! — закричал кто-то по-русски.

— Василь, всё! — Илья осторожно выбрался из-под тела Бритвы. — Всё, хорош!

— Ты живой! Я думал, кончили тебя! — рыдал Василь, размазывая копоть по лицу.

Теперь выстрелы гремели на улице. Толпа уносилась прочь, а с крыш по ней били те, кого Томек не дождался в зале. Да им и нечего было делать в салуне. Их место сегодня было там, на крышах. Как только ударили первые выстрелы из обрезов, четверо посланцев Салливана принялись поливать свинцом толпу на площади.

«Если б не чертовы «лешие», все бы кончилось быстро и без хлопот, — подумал Илья, тщательно вытирая нож чьим-то пестрым шарфом. — А теперь… Кстати, что с ними?»

— Ну, натворили делов, — проговорил черный, разгоняя рукой дым. — Ну, наломали!

— Ходу, Петро, ходу, — сказал белый, однако никуда не ушел, а подобрал с полу чью-то шляпу.

Примерил ее перед остатками настенного зеркала, плюнул и с отвращением отшвырнул.

— Эй, земляки, — позвал их Илья. — Вам есть куда податься?

— Найдем, — ответил черный.

— Не пропадем, — добавил белый.

— Если станете искать работу, зайдите сюда.

— Да зашли вот… — оба одновременно почесали затылки, оглядывая то, что осталось от салуна.

— Зайдите через два дня. В понедельник, — сказал Илья и повернулся к стойке: — Андрей, Василь, готовы? Уходим быстро.

Он уже наклонился, чтоб шагнуть в коридор черного хода, как сзади его окликнули лесорубы:

— Эй, любезный!

— Ну что еще?

— А за пиво кому платить-то? — спросил черный, потряхивая кошельком.

— Сказано было — за счет заведения, — махнул рукой Илья и захлопнул за собой дверь.

За спиной остались стены в оспинах картечи, остались двенадцать трупов в лужах крови, остались двое «леших» — и как было бы здорово, если б они снова появились в понедельник…

Да появятся, никуда не денутся.

В понедельник будет важный день. Здесь соберутся люди, с которыми ему предстоит жить и работать. Долго ли? Пока не убьют.

Часть третья

31. Теодор Грин, литератор

Однажды Энди Брикс зашел в библиотеку, когда там работал Кирилл. Бесшумно присел на подоконник, посмотрел, как появляются из-под карандаша бледные строчки, и вдруг спросил:

— Крис, а ты не хочешь прогуляться в Нью-Йорк?

— По-твоему, у меня есть время для прогулок?

— Ну, я подумал, ты скучаешь о родном городе…

— Мой родной город слишком далеко, чтобы по нему скучать. Далеко и отсюда, и от Нью-Йорка, — Кирилл захлопнул блокнот и встал из-за стола.

— Я тебе помешал?

— Нет. На сегодня я испортил достаточно много бумаги. Завтра закончу и отправлю Кену новый рассказ.

— Не отправишь, — хитро улыбнулся Энди.

— Это почему?

— Потому что твой «издатель» сам уже здесь.

Вонг Кен любил, когда Кирилл называл его своим издателем. Строго говоря, этого звания больше заслуживали редакторы тех газет и журналов, которые иногда помещали на своих страницах рассказы о похождениях неуловимых разбойников.