Ферзаули услышал удар трубки о рычаг. Послышались короткие гудки.

Мурат приехал, как всегда, ровно в восемь. Гирей-Хан как раз успел допить чай. Он был очень пунктуальным человеком.

Надев костюм и тщательно повязав галстук, Ферзаули вышел из дома. Водитель, по обыкновению, ожидал у машины, протирая и без того чистое лобовое стекло. Это была маленькая хитрость Мурата. Открывать перед шефом дверь было ниже его достоинства, но и встречать старшего по возрасту и положению, сидя в машине, тоже было не в кавказских традициях. Вот он и тер каждое утро стекло – вроде, как при деле…

– Салам поближе, Мурат! – поздоровался за руку Гирей-Хан. У него было хорошее настроение. – Ну что, поехали?

Он сам открыл переднюю дверцу, перед тем как сесть в машину, взглянул на окна своей квартиры. Он привык к дому, привык к городу, привык к Мурату. И все это надо оставить – даже вещи он решил не брать, только деньги. Кстати, о деньгах… Гирей-Хан вынул триста долларов и протянул водителю.

– Возьми, Мурат, это тебе премия!

Тот просиял в улыбке.

– Спасибо, шеф! Да ниспошлет Аллах здоровья и благополучия вашей семье!

Он включил первую передачу и плавно тронулся с места.

– Бах! – что-то сильно ударило по днищу, машина подскочила, Мурата обдало чем-то мокрым и теплым, в салон ворвался горячий воздух и противный запах гари с каким-то кислым оттенком.

Еще не успев ничего понять, он инстинктивно вдавил в пол педали сцепления и тормоза. «Волга» встала как вкопанная. Мурат ударился о руль, выскочил из машины, захлопнув за собой дверь, и отбежал в сторону, ожидая взрыва. Провел рукой по лицу, с ужасом посмотрел на окровавленную руку. Взглянул на правое плечо, сорвал окровавленный пиджак, бросил на землю. Осторожно подкрался к машине. Окна были будто закрыты красными шторками. В крыше над головой Ферзаули образовалась дыра размером в яйцо, с рваными, вывернутыми вверх краями, похожими на черный тюльпан, проросший из салона наружу. Он напрасно ждал взрыва, взрыв уже был. Ювелирно направленный, он прошил «Волгу» насквозь, разорвав пассажира на куски.

Шашлык из собачатины

Граф совсем не похож на чеченца: гладко выбритые щеки, волосы с рыжим отливом, крупноватый, но вполне укладывающийся в российские стандарты нос… Его никогда не останавливают на улицах милицейские патрули – ни здесь, ни даже в Москве, где у постовых безошибочный нюх на гостей с Кавказа… Может, дело в общем облике: у него интеллигентное лицо врача или учителя, небольшая, тщательно ухоженная «шкиперская» бородка, гордая осанка, солидные манеры, да еще очки в тонкой оправе, которые скрывают блеск глубоко посаженных серых, как сталь кинжала, глаз. Как выглядят «графья», в России давно забыли, а вот облик начальства и лиц, к ним приближенных, заучили очень хорошо… И потом, «четырехглазые», как правило, не привлекают внимания: они не ассоциируются с боем, стрельбой, взрывами, а инструктажи о возможной маскировке, в эпоху всеобщего пофигизма, забываются через пять минут, а когда вспоминаются, то оказываются уже бесполезными… Но у Графа очки не для маскировки – ему действительно не хватает диоптрий. Среди людей, которые занимаются такой работой – это большая редкость.

Правда, оптика прицелов, биноклей и дальномеров легко подгоняется под любые глаза и заменяет лишние стекляшки. Вот и сейчас футляр с очками лежит во внутреннем кармане комбеза, а глаза прильнули к окулярам бинокля и видят все, что нужно. И прицел лежащего рядом «Винтореза» тоже отрегулирован под его диоптрии. Но, похоже, сегодня он не понадобится.