|
«Два, три, четыре…» Досчитав до семи, он остановился. Тело на полу затихло. – Переверните на спину! – крикнул совершенно оглушенный Кристиан охране. «Нет, расстреливать в тюремной камере, не заткнув предварительно уши ватой, препоганейшее дело», – подумал он. Тело оттащили от стены и перевернули. Карл Кох еще хрипел. Его китель задрался вместе с рубахой, и было видно, как окровавленный, покрытый густыми черными волосами живот мелко пульсирует в агонии, выталкивая из пулевых отверстий дозированные порции черной крови. Восьмая – последняя – пуля пробила Коху лобную кость, и он затих. – Фотографа! В камеру протиснулся перепуганный щуплого вида шарфюрер в старомодном пенсне и с большим фотоаппаратом в руках. Он стал бормотать что-то насчет неработающей вспышки. – Тогда тащите его во двор, – скомандовал Кристиан, застегивая кобуру. – Когда будут готовы снимки? Как, нет реактивов?! Хорошо, я заеду вечером к пяти. Из тюрьмы Генрих Кристиан направился в гестапо, потребовал там для себя комнату с диваном или хотя бы большим креслом и проспал несколько часов. Вечером он снова заехал в тюрьму и забрал фотоснимки. Фотограф с перепугу напечатал целую пачку, отсняв покойника во всех возможных ракурсах и масштабах. – Закопайте его так, чтобы ни одна собака не нашла, – сказал напоследок Кристиан одноглазому. Засовывая фотографии в распухший от скомканного плаща портфель, он неожиданно наткнулся на маленькую записную книжку. Это был блокнот сына. Петер забыл его в квартире отца в день их последней встречи. Собираясь в дорогу, Генрих Кристиан взял блокнот с собой. Для чего? Этого он не знал. Он полистал книжечку и увидел адрес Готфрида Вангера, отца Эрны. Того самого, кому она так и не смогла дозвониться из Берлина. – Брудерштрассе, 14, – скомандовал он шоферу, усаживаясь на заднее сиденье. – Потом можешь быть свободен. «Второе доброе дело за день. Не слишком ли много для такого мерзавца, как я»? – думал он, поднимаясь на третий этаж дома с выбитыми стеклами. Он хотел только сообщить, что Эрна Вангер жива. По крайней мере, она была жива седьмого апреля. У квартиры номер шесть стояла молодая женщина. Вероятно, она только что вышла и теперь запирала ключом дверь. – Господин Вангер здесь проживает? – спросил Кристиан женщину. – Профессор Вангер умер еще в феврале, – ответила та, несколько растерявшись при виде мрачного эсэсовца. – А вы кто? – Я?.. Соседка. А здесь теперь никто не живет… Кристиан отвернулся и, поскрипывая сапогами, стал спускаться вниз. «Да, два добрых дела за день – это не для меня». Ему предстоял обратный путь в Берлин. * * * Сидевший на стуле человек стряхнул с себя оцепенение. Он проверил наличие патронов в «зауэре», оттянул затвор и сдвинул флажок предохранителя. Глядя в окно и чему-то улыбаясь, он левой рукой последовательно расстегнул плащ, пиджак и рубашку, прижал дуло пистолета на дюйм правее левого соска и надавил на курок. Последним, что видел самоубийца, была улыбающаяся женщина с ребенком на руках. Позади нее колыхались под ласковым ветром пальмы, а еще дальше, в солнечных лучах сияла гора Килиманджаро. _XXXIV_ Tempus revelat omnia. |
